Dice el refrán:

"No dejes para mañana lo que puedas hacer hoy..."

Sin embargo yo creo, (quizá es que soy muy perezosa), que dejar las cosas para mañana es tener confianza en el futuro. Así que "mejor mañana..."

Una rama de la Poesía ha muerto...

... y yo hoy me quedé sin palabras.

(Valgan las suyas)

Pasatiempo / (Mario Benedetti)

Cuando éramos niños

los viejos tenían como treinta

un charco era un océano

la muerte lisa y llana

no existía.

Luego, cuando muchachos,

los viejos eran gente de cuarenta

un estanque un océano

la muerte solamente

una palabra.

Ya cuando nos casamos

los ancianos estaban en cincuenta

un lago era un océano

la muerte era la muerte

de los otros.

Ahora veteranos

ya le dimos alcance a la verdad

el oceáno es por fin el océano

pero la muerte empieza a ser

la nuestra.

(Ahora, tu muerte empieza a ser un poco la mía. Y a tus ochenta y ocho años, ha sido, por fin, la tuya... )

Antonio Vega

El sol, en el ocaso, entretiene su ocio,

vigilando existencias aguadas de personas

que no se comunican.

Mientras tanto, en este transcurrir,

la muerte se pone su tópico disfraz

de esqueleto viviente.

Nos persigue, nos asusta,

nos hiere con mirada inexistente

en las cuencas vacías.

Y no comprende

por qué tememos su corporeidad mortal,

si ella es mucho más misericordiosa,

sin ninguna duda,

que el absurdo cotidiano que nos envuelve.

(De: "Una mirada al absurdo")

Adiós, Antonio, si te encuentras a quien tú ya sabes, dile que seguirá en mí para siempre...

Jaime Vándor

Jaime Vándor ( Viena, 1933 )

Refugiado en Budapest en 1939, pasa las vicisitudes de las persecuciones de los judíos y de la II Guerra Mundial en Hungría. Estudios en Barcelona desde 1947. Desde 1958 hasta su jubilación en 2003 enseña Lengua y Literatura Hebreas, Historia del Judaísmo Moderno y otras materias en la Facultad de Filología de la U. de Barcelona.

Ha dado centenares de conferencias sobre temas de historia y cultura judaicas, literatura universal, especialmente del ámbito de las lenguas alemana, húngara y hebrea, así como de Historia de la Música. Su tesis doctoral, de literatura comparada, apareció con el título de "Los ricos de espíritu". Estudios en torno a un personaje literario (Muchnik, Barcelona, 1989), obra en la que establece, partiendo de "El idiota" de Dostoievski, un tipo psíquico de la máxima perfección humana, desde Homero hasta el drama y la narrativa de nuestros días.

Poesía: "Algo largamente inesperado" (1999) y "Los flancos desprotegidos" (Seuba, Barcelona, 2002), "Nunca Korczak llegó a Jerusalén" (El Toro de Barro, Cuenca, 2002) y "Cosas que no entiendo" (Libros Certeza, Zaragoza, 2005).

Autorretrato yacente

Tengo que llevar mis huesos al taller de

recambios que está por inventar.

Así estoy bien, echado

y sin que

los portadores protesten de su carga.

Los ojos abiertos por un dulce insomnio

medito sobre el hoy y el mañana.

Nada que ver, nada que oír,

gafas y audífono

duermen dóciles junto al despertador.

Me disgustaban dos pliegues convexos

prolongando los bordes de la corbata

en mi cuello, liso

no hace tanto.

También eso pasó: determiné ignorarlos.

Los cabellos volaron, queda un páramo.

Sólo los ojos brillan todavía esperanzados.

Como dos astros gemelos que

parpadean

en la bruma de la noche cansada.

(De "Cosas que no entiendo" )

Después de este poema, ¿qué puedo decir de Jaime Vándor? Sólo le envío desde aquí todo mi cariño y mi admiración. También mi "envidia sana", porque pienso que es un ser muy afortunado, ya que a pesar de todas sus vivencias sus ojos "todavía brillan esperanzados".

La esquina

Foto de "Sin pecado concebido"

Se empañará la tarde

en la calle del inmenso vacío.

Sin ti.

Serpientes de piel desdibujada

removerán el estiércol

dando un giro a la izquierda.

Sin mí.

En una esquina portentosa

se perderá noviembre

y el silencio se tragará una risa

y una ciruela pasa.

Sin ti. Sin mí.

Sin nosotros...

(Del poemario SURA /Para Rafa, un "hilo de seda" demasiado fino...)

Antonio Gómez Rufo

Te doy las gracias, Antonio, por el libro que me has enviado para Sant Jordi y que aún no he podido leer. Espero leerlo este fin de semana en Borges con tranquilidad y luego te diré mi opinión. Yo te prometí a mi vez enviarte uno mío y lo cumpliré, a ver si te gusta.


Aunque aún no he leído tu libro, quiero poner aquí la portada y un vídeo que he encontrado anunciando la última novela que has escrito. Así que con todo mi afecto y admiración aquí lo dejo. Y siento mucho no haber podido saludarte en tu breve viaje a Barcelona, igual que a José Luis Muñoz. Yo estaba en Borges... ¡Quizá la próxima vez que vengáis! o sí voy yo a Madrid o a Granada. Aunque esto último es más difícil, ya que hago vida de "campesina"...

"Si supieras cómo son... Si supieras lo que dicen, lo que hacen... Si nos enterásemos de qué lugares frecuentan, cómo se visten, qué les gusta...

Si un día conociéramos su manera de amar, de gozar, la soledad que a veces les atrapa, la oscuridad en que se desgranan sus vidas tras la amenaza de la marginación.

Si supieras cómo son las mujeres que aman a otras mujeres, si pudieras atisbar ese mundo desde la ventana que te proporciona una novela como ésta, una historia de amor y de pasión, de soledad a veces, pero también de regocijo, de obsesiones, de emoción profunda. Todas las historias de amor lo son también de desamor, en todas hay pasiones, celos, cicatrices, todas son iguales precisamente en su manera de ser distitas. Pero en Si tú supieras hay una diferencia fundamental: Andrea y Carmen son mujeres. "

Sant Jordi

 Normalmente no me gusta celebrar el día del padre, ni el de la madre, ni el de San Valentín, ni ninguna de esas fiestas que están ya tan comercializadas. Y aunque creo que pueden regalarse libros y rosas cualquier día, la "diada de Sant Jordi" tiene algo especial, y me encanta pasear por las calles, entre el bullicio de la gente, el olor de las rosas y el de los libros, porque los libros también huelen. Tienen, para mí, una fragancia difícil de percibir. Dispersa. A tierra. A aire de madrugada. A memoria. A levedad...

Este año, no pasearé por las Ramblas, estaré en Borges, firmando algún libro que otro y lo echaré de menos, en Borges no es lo mismo.

A todos vosotros, amigos que me leéis, os regalo no una rosa sino dos. Una blanca y otra roja. La roja es de uno de los rosales que tengo en el campo... En cuanto al libro, no sé si encontraréis alguno mío por ahí (no soy ni famosa ni popular, sólo lo soy para un pequeño círculo de amigos y familiares que me aprecian), pero si alguien tiene interés en que le regale uno y me envía su dirección, conseguiré algún ejemplar y

se lo mandaré.

También pongo aquí

una canción que me gusta mucho y que me trae muy buenos recuerdos. Un amigo me la cantaba... ¿Por dónde andarás ahora, Gabi...?

Vayan estas rosas, el poema y la canción por los buenos momentos pasados en la Tetera.

"Sólo que la ventana de ese cuarto llora los amaneceres,

sólo que los mares de las dudas se han transformado en desgarros,

sólo que las promesas que nos hicimos han desaparecido entre olas

y el reloj discute tonterías con los besos sutiles.

Se me acaba el alfabeto, lloro nubes y convierto en lava mis letras

y nunca más o un poco menos, las montañas se alzarán hacia el cielo

con el amor y la esperanza.

Que es mejor que no me olvides sino que me guardes en tu memoria,

en tu corazón y en tu boca, para que así, sólo de esa forma,

puedas darme rosas rojas al despertar cada mañana

y apasionados besos cada noche..."


Y como va de rosas, pues eso, más rosas.

¡Gracias Ioki...!

La versión de Amy es buena, pero a mí "me va" más la de Bruce...




No era el vídeo que buscaba, pero he encontrado este que no está mal.

Corcheas

Nadie podrá impedirlo.

Llegará el día en que escupiré

palabras de barro.

Pero no serán ellas quienes me salvarán

de los delirios.

Aunque sude en invierno

y me enfríe en primavera,

mis versos dolerán siempre.

Sin casi darme cuenta, se me esfumó el deseo

que guardé en un trozo de cielo.

La lluvia ha mojado tu nombre,

lo ha encogido en mi memoria,

sin embargo, aún lo escribo por las paredes.

Lloverán corcheas sobre las mentiras,

y la verticalidad de mi garganta

se volverá horizontal.

Se regenerará sólo el silencio...

Entonces, sin concesiones, una a una,

arrancaré las espinas de la desgana

y terminaré de masticarla de la forma habitual.

Mi imaginación se ha encontrado contigo de nuevo

y no sé que remedio utilizar contra tu desamor.

Quizá sólo me queda ya bailar en la oscuridad...

Me recuerda algo...

Aunque me dicen que no, que tengo el oído en los pies, en la parte del estribillo creo que tienen algunas notas en común...

Las lilas

Me voy muriendo poco a poco
en el hastío y la rutina.
La campana de la iglesia imaginaria tañe o vuela,
según como se mire.

Las lilas florecen.

Y yo no camino, no miro, no me muevo.
Sólo pienso.

Un suspiro es mi único aliento, pero aún no es el último.
Todavía es de noche y no camino, tampoco lo haré cuando amanezca.
Las horas pasan despacio, y todo, siempre, es igual de anodino, lento,
como mi cuerpo cansado, mi corazón seco y mi regazo vacío.

A veces creo que soy invisible.
Y lo peor no es que nadie me vea, sino que no me miren para darse cuenta.

En este absurdo cotidiano, no camino, no miro, no me muevo.
Sólo sigo pensando.

Mientras, las lilas, también como siempre, florecen...

Ana Márquez

Hay que ver lo guapa que es, y lo valiente (sé por qué lo digo). Además es una poeta genial y sincera. Y lo mejor de todo es mi amiga...

ANA MÁRQUEZ

(Olvera - Cádiz, 1968)

Es artista plástico y escritora. Autora de poemas, artículos y relatos, ha desarrollado su labor literaria en diversos medios como radio, prensa e Internet. Tiene en su haber varios galardones literarios, entre ellos el segundo premio del Concurso de Relato Hiperbreve "Todos somos diferentes", convocado por la Fundación de Derechos Civiles (Madrid, 2006). En el campo de la creación artística ha realizado once exposiciones hasta el momento. Sus otros títulos publicados: "Canción para la espera" (2002) y "Quedan los pájaros" (2006).

Éste es su último libro de poemas, entre los que se encuentran algunos tan bellos, que no puedo resistir la tentación de ponerlos aquí.

Abril es un intruso indiferente

Abril es un intruso indiferente.

No le duelen a sus cínicas ramas

esta frialdad que se me yergue por dentro

como un monolito de odio o de ternura.

¿Qué le costaría a abril condolerse conmigo

de mis huesos, de mis oscuridades,

de mis sombras abiertas?

No le costaría nada.

Pero él no puede ser más de lo que es:

un mes asfixiado de pétalos, murmullos e incienso.

El tributo de Dios a las abejas.

Abril es un intruso indiferente

y yo el germen

de algún mañana.

A veces me llega la vida

A veces me llega la vida,

candente, dilatada,

como una ardillita roja,

toda ojos, corazón y nervio.

Y me regala el don del último fruto

para que reconstruya con él

mi otoño.

Mari Trini

El lunes día seis de abril murió Mari Trini, no era una cantante que me agradase especialmente, pero sí varias de sus canciones.

Esta artista, una de las voces más populares de los años 70 y 80, falleció por la noche en el hospital Morales Meseguer de Murcia, a los 61 años, a consecuencia de un cáncer de pulmón, contra el que luchaba desde hacía un año.

Mari Trini nació en Caravaca de la Cruz y fue una de las cantautoras españolas más populares por su carácter sensible y reivindicativo. Su vida estuvo marcada por la enfermedad. Durante seis años tuvo que guardar cama debido a una nefritis crónica, y además, el fuerte tratamiento con corticoides al que la sometieron le causó una deformidad en la mitad de la cara, que la marcó toda su vida.

Las primeras canciones las compuso en París, allí vivió cinco años, y las cantó en frances. A principio de los años 60 compuso su primera canción: Mi pájaro, pero como en España su carrera no despuntaba se fue a Londres donde contactó con Paul McCartney y con Roman Polanski.

Despues de grabar Amores, Mari Trini pasó a formar parte de una generación de músicos tales como: Luis Eduardo Aute, Joan Manuel Serrat, Camilo Sesto, Nino bravo, Cecilia... Estos músicos cantaban melodías pegadizas con textos reivindicativos en un momento en el que el franquismo empezaba a declinar.

Amores, Yo no soy esa, Un hombre marchó, Ventanas, ¿Quién?, Solo para ti, Una estrella en mi jardín, entre otras canciones, figuran en la antología de sus grandes exitos.

La artista murciana llegó a vender más de diez millones de discos.

En los años 80, para acallar los rumores que circulaban sobre su físico (se llegó a decir que tenía una pierna de madera y que por eso siempre actuaba con túnicas), decidió posar desnuda para la revista Interviú, como hicieron muchas otras famosas del momento.

A finales de 2005 publicó un doble disco recopilatorio, y desde el año pasado vivía en Murcia preparando el concierto que sería el de su despedida de los escenarios. También escribía un libro de poemas.

La muerte le preocupaba, y en una ocasión declaró: " Me queda mucho por hacer hasta el día que me muera, pero morir es una palabra fea, uno nace y después se va. Un día tendré que irme y es una cosa que molesta, que da rabia y, como decía mi abuela, que fastidia con j, pero que es inevitable y tiene que aceptarse..."

La saeta...

Saeta...

Toná con sentido religioso.

Misteriosa, palpitante, inabarcable.

Amanecer de trinos fraguados en la besana

con sudores y suspiros.

Atardecer de rezo y oración.

Vírgenes perdidas entre olores de incienso

y nudos de voz del cante patético.

Una nube espesa de quejíos

se escapa através de un ventanuco

por el que asoma una viejita.

Entronque de lo gitano y andaluz,

cara descompuesta, venas del cuello hinchadas...

Desgarro del cante entrecortado

y dolido de un pájaro preso.

La saeta corta el aire por martinetes

y echa a volar para posarse en las fachadas blancas

que ocultan misterios al abrigo de la noche

y en las que mueren las sombras de los Cristos

y mi pena.

Perplejidad permanente en mi memoria

en la que se acomodan cantos y lloros,

una mesa camilla, doscandelabros encendidos,

un crucifijo, una pizca de harina en la nariz

y una bandeja con torrijas y pestiños.

La cera...

Recuerdo el paso de una virgen

que se levanta...

Camina meciéndose, suave.

Las bambalinas del palio

golpean los varales en un azote cariñoso,

siguiendo el ritmo marcado por las varas de mando

contra el suelo...

Con la pequeña mano extendida

y voz cansina y estridente,

mi primo Manolo le pide al nazareno

que desfila con el cirio encendido

apoyado en el cinturón de esparto:

¡Penitente échame "cea", échame "cea"...!

En los ojos del encapuchado

relampaguea una sonrisa al responder:

¡No, "chiquiyo",

hasta que aprendas a nombrar la erre...!



¿Por qué no recuerdo dónde guardé

la peineta de concha, la mantilla de encaje

y aquél vestido negro que madrina me hizo

y que nunca estrené?

Semana Santa

Esta Semana Santa la pasaré en el campo, en Borges, claro.

Atrás quedaron las procesiones, el olor del incienso, los claveles rojos, las saetas... Se quedaron allí en el recuerdo, como tantas y tantas otras cosas.

La procesión

Estertor de muerte y redoble de tambor

en la estrechez de las calles.

Nota de tristeza en las primeras horas del atardecer.

No he soñado los balcones con ventanas arracimadas,

ni emociones restallando en desfile silencioso,

ni suspiros que llagan, hasta la evocación,

un caminar lento, bajo palio.

Todo existe.

Está ahí...

Ya nace un estallido en los caireles de plata,

en las vírgenes de lágrimas de cristal y regazo vacío,

en los contraluces del día y la noche,

de la fe y el desespero.

Ramos de lirios pintados de morado

para un simulacro de entierro fúnebre y macabro.

El aire, denso, acaricia la noche

y le desliza por el rostro Soledades,

Esperanzas y Amarguras...

La procesión sigue.

¿Los humanos?

Cielos altos

El musgo lo cubre todo,

la piedra, la margen del río.

Hasta el oro, si está húmedo de sangre.

(Se bifurca el camino que conduce a la luna:

un escarabajo sin alas y una luciérnaga reventada)

En Sura, inmensas selvas oscurecen el día

y las noches iluminan cielos altos y laberínticos.

(elefantes de color púrpura vuelan por el mar

y unicornios alados reptan por el desierto)

Quizá mañana, cuando nos grite el pánico,

tendremos tiempo, todavía,

de contemplar como corre, inútilmente,

una lagartija mutilada.

Huye del niño, de sonrisa morbosa,

que la persigue para rematar su obra.

Cruel destino el de esa lagartija,

pero más cruel, sin duda,

es el destino del niño...

(una mano infantil aprieta sin piedad,

un pequeño reptil saca la lengua bífida y muere)

- De Sura-

Esta noche haciendo un zaping en la tele, me encontré con una película rodada en 2003 en Suecia y Dinamarca: EVIL / EL MAL

Ya estaba empezada, pero llamó mi atención y me quedé a verla.

Erik es un muchacho de 16 años violento y conflictivo. Lo expulsan de la escuela y lo envían a un internado como último recurso para que acabe sus estudios. Es un drama interesante, de aprendizaje de un adolescente incapaz de escapar de la violencia que le envuelve. Traumatizado por un pasado de malos tratos, se convierte en un chico agresivo.

El director de la película es Mikael Hafström, los actores: Andreas Wilson y Henrik Lundström, entre otros.

No voy a "contar" la peli, que por cierto termina bien, pero diré que me ha dejado una sensación de impotencia tan grande que aún me dura. Creo que la impotencia es uno de los sentimientos más terribles que hay. NO PODER HACER NADA, ante tantas y tantas injusticias que ocurren en este mundo, pues la mayor parte de las veces la, digamos "ficción" se queda corta. ¡Cuídado que podemos ser bestias, a veces, los hombres...! Bueno, tampoco quiero pasarme, es mi opinión y espero y deseo que mucha gente esté en desacuerdo conmigo, eso querría decir que probablemente yo estoy equivocada, pero ¡tengo tan poca fe en el genero humano...! que a estas alturas me parece imposible que alguien pueda hacerme cambiar de opinión.

La mañana

Como una vieja arrugada

sin esplendor en los ojos...

(desnuda y débil,

se muere la mañana)

Cansada, desgrana su rosario

y observa el juego inmundo de la gente.

Un juego que consiste

en sorprender una mirada ingenua,

en colocar el mundo del revés,

en transformar el sueño cálido

en una pesadilla.

(corazones subidos en un entarimado para bailar un vals

a ritmo de zambomba y pandereta)

Ladramos como perros,

relinchamos como caballos,

bebemos, litros de envidia, como borrachos empedernidos

y atacamos a nuestros semejantes,

como lo hacen los cobardes,

por la espalda.

-De Sura-

Y esta canción, no sé a cuento de qué viene, pero me "sienta bien" ponerla aquí y ahora...

Carmina De Luna Brignardelli

...esta mujer es una entusiasta de la música. En Facebook nos deleita cada día con cosas sorprendentes. Hoy con su permiso, tomo "prestado" uno de los vídeos que ha puesto y que creo vale la pena ver: "Milonga del moro judío" de Jorge Drexler. (Espero que no te moleste, Carmina...)




Yo, como ella opino que la letra lo dice todo, que es una muy bella canción y que es un vídeo muy original.

Te saludo desde aquí, amiga...

Ricard Salvat

Fallece el dramaturgo y director teatral Ricard Salvat

Figura imprescindible en la historia del teatro catalán de la segunda mitad del XX, Ricard Salvat fue el gran agitador de las artes escénicas en la Barcelona de la posguerra, cuya influencia decayó hasta practicamente desaparecer a partir de la década de 1990. Su denodada lucha por reflotar su prestigio personal fue estéril en un mundo, el del teatro, que ya hacía años que lo había arrinconado.

Ricard Salvat murió ayer, día 24, en Barcelona a los 74 años a causa de un derrame cerebral que imposibilitó que se presentara la reedición de su única novela, Animals destructors de lleis, (Editorial Meteora), ganadora en 1959 del Premio Joanot Martorell de Literatura Catalana, que esta semana se distribuirá en las librerías. Dejó inconcluso un ensayo sobre la historia del teatro catalán en el XIX en el que estaba trabajando actualmente.

Director, dramaturgo, ensayista, historiador y profesor universitario de teatro, Salvat nació en Tortosa (Tarragona) en 1934. De vocación teatral temprana, empezó ya en el colegio a inventarse obras teatrales que representaba junto con sus compañeros en improvisados teatrines de cartón. De allí pasó, ya en la Universidad de Barcelona -donde cursó Filosofía y Letras- a fundar y dirigir la Agrupación de Teatro Experimental (1953-1956) y junto a Miquel Porter creó el 1956 el grupo experimental Teatre Viu, que al año siguiente se integró en Agrupación Dramática de Barcelona, una compañía de aficionados.

Una beca del instituto Alemán le permitió ampliar su formación en Heidelberg, donde estudió Sociología y Filosofía, y posteriormente en Colonia, donde cursó Ciencias Teatrales. Fue en Alemania donde profundizó en la obra de Bertolt Brecht, que presentó en Barcelona a su regreso. En 1960 fundó la Escuela de Arte Dramático Adrià Gual (EADEAG) un ambicioso proyecto que recogía la idea de Alexandre Cirici de montar en Cataluña una suerte de Bauhaus, al estilo de la escuela interdisciplinaria de Weimar por la que pasaron artistas como Mies van der Rohe o Kandinsky.

La EADEAG, que hasta 1975 dirigió junto a María Aurèlia Capmany, fue durante una década y media el máximo referente de la escena teatral catalana. Desde allí, Salvat impulsó una concepción renovada del teatro e introdujo en España el realismo épico. La escuela, donde se veneraba a Salvador Espriu, Bertolt Brecht y Erwin Piscator, fue el vivero por el que pasó toda una generación teatral y de creadores entre los que figuran Núria Espert, Albert Boadella, Fabià Puigserver, Josep Maria Benet i Jornet, Feliu Formosa, Ovidi Montllor, Montserrat Carulla, Monserrat Roig o Ventura Pons, entre muchos otros.

Paralelamente a su labor de formación en la Universidad, Salvat se prodigó como director teatral. Durante la temporada 1971-1972 asumió la dirección del Teatro Nacional de Barcelona, desde donde programó obras de Àngel Guimerà, Josep Maria de Sagarra o Ramón María del Valle-Inclán. Desde 1977 a 1986 dirigió el Festival Internacional de Sitges, relación que finalizó con reproches mutuos, al prescindir el Ayuntamiento de la ciudad catalana que organiza el evento de sus servicios, por considerar que el festival precisaba una reorientación y abrirse a las nuevas tendencias.

Pese a que durante la década de 1980 la actividad de Salvat como director teatral fue intensa, no sólo en Cataluña sino también en diversas ciudades europeas y latinoamericanas, empezó a abrirse una brecha cada vez más profunda de incomprensión entre el director teatral y la escena catalana que le apartó de los escenarios.

Considerado una figura incómoda para muchos y un hombre profundamente polémico, la gran influencia que Salvat ejerció sobre el teatro catalán de la segunda mitad del siglo XX se diluyó a partir de la década de 1990.

(Este es un artículo del País)

El gran amor que sentía por el teatro le mantuvo a pie de escena hasta el final, "pese a todas las dificultades" vividas en "un país en el que el riesgo se paga muy caro". Lo decía Ricard Salvat , liberal y rebelde, por eso sufrió el ninguneo de las instituciones del país, y por eso también, durante las décadas de los 80 y 90 su trabajo se desarrolló en Alemania, Hungría, Egipto, Argentina, Italia o Portugal.

La profesión teatral enalteció ayer la figura de Salvat como el "padre de la nueva escena catalana", en palabras del actor Enric Majó, que trabajó a sus órdenes en Mirall trencat. "Era una autoridad en el mundo del teatro y desgraciadamente en Cataluña no se tenía consciencia. Hace un año fuimos a Túnez para presentar: Cruzando un puente, y le pedían conferencias a todas horas", subrayó.

"Fue un gran revulsivo del teatro de la posguerra. Lo hizo cambiar y evolucionar", añadió Novell, que recordó los ensayos, el pasado verano, de su último gran montaje. "Salvat nos escuchaba mucho y nos miraba mucho; nos dejaba hacer a los actores para que le sorprendiéramos", relató la actriz, que destacó del director su capacidad de reconocer sin rencor "cuándo se equivocaba o cúando era injusto".

(Este es un artículo del Periódico de Catalunya)

Y yo, después de todos estos datos, sólo tengo buenos recuerdos de este hombre al que debo mi pasión por la Literatura, fue mi maestro en la escuela Isabel de Villena. Allí, junto a la directora, Carmen Serrallonga, y demás profesores entre los que se encontraban, María Aurèlia Capmany y Ricard Albert, y compañeros como Enric Casasses, Martín Llauradó, Pau Riba, Carme Sansa, los Goytisolo, los Carandell y tantos y tantos otros, pasé varios de los mejores años de mi vida.

Por eso no puedo evitar poner aquí estas fotos de "mi curso" en el patio de la escuela. Una torre en la calle Emancipación.

Vaya también mi recuerdo a todas mis compañeras de curso: Fina Galí, Rosa Nobell, Pepa Enríquez, Marta Izoard, Luisa Bonmatí, Carmen María Ferrando, Carmen Aguilera, Luisa Parona, María Luisa Torres, Ana Mª Barbat, Marisa Iglesias, Josefa Malagrida, Nuria Puigdomenech y muchas más que no están en las fotos y otras que me consta ya han desaparecido... Y para el "Sr. Salvat", allí donde esté, le deseo que siga haciendo lo que más le gustaba: Teatro.

Recital

Este jueves 26 de marzo a las 19,30 h. estáis todos invitados a escuchar los poemas de Júlia Bel, Alfonso Levy y Jesús Aguado, en el Café Tertulia NOSTROMO, C/Ripoll, 16 (Detrás del Hotel Colón - Zona Plaza de la Catedral) aquí en Barcelona.

La foto es de un recital anterior. (Y de espaldas, la cabeza de pelo corto y rubio que se ve, me pertenece). Intervinieron entonces, Teresa Shaw, Rodolfo del Hoyo y José Ángel Cilleruelo. Estos recitales los cooordinan Goya Gutiérrez (de pie) y Agustín Calvo Galán. Los últimos jueves de cada mes.

Los participantes en el próximo recital son, como ya he dicho anteriormente, Júlia Bel, nacida en Barcelona, es poeta, autora y directora escénica. Licenciada en Ciencias de la Comunicación por la Universidad Autónoma de Barcelona.

Alfonso Levy, también nacido en Barcelona, es licenciado en Filología Hispánica por la Universidad de Barcelona. Desde hace tiempo colabora en distintos medios de comunicación como Radio o TV. Se define como: aquél que está aprendiendo a pasear.

Jesús Aguado es autor , entre otros, de los siguientes libros: Los amores imposibles (Premio Hiperión, Madrid, 1990), Antología de poemas de las tribus de la India (maRemoto, Málaga, 2003), La poesía beat y Oriente (El Bardo, 2007). Dirige las colecciones de poesía Puerta del Mar, maRemoto y El Bocado de Bárbara. Ha vivido en Sevilla, Málaga, Benarés (India) y actualmente en Barcelona.

(Pienso ir y tomarme un buen té a la salud de todos)

La calle Feria

Y ese poema de Ana Márquez me recuerda otro de un sacerdote jesuíta, Ramón Cué Romano. Es un poema que pertenece a su libro: "Cómo llora Sevilla..."

"En la calle de Feria"

Ay, aquella ventanita
de la calle de la Feria,
donde se asoma la niña
de cutis azul y ojeras,
la niña que mira triste
y está enferma!
Siempre, cuando pasa el palio
verde de la Macarena
se para ante la ventana,
y como es la calle estrecha
saca su brazo de luna
y acerca el palio, y lo besa...
Y en el terciopelo verde
sus labios de rosa seca
dejan temblando un suspiro
junto a los flecos de seda:
-"¡Tú que pasas, Esperanza,
sáname, que estoy enferma!"
Y se cierran los cristales,
y la procesión se aleja,
y en el bordado del palio
una flor más centellea
como los ojos con fiebre
de la niña azul enferma...

Un año más. Viernes Santo.
Ya vuelve la Macarena.
Ya está junto a la ventana
buscando un beso su seda...
Por detrás de los cristales
se asoma la niña enferma...
Pero no sale, le daña
la brisa del alba fresca,
y tras la ventana llora
más azul cutis y ojeras...
En el palio tembloroso
que en el cristal se refleja,
ponen un beso sus labios
cárdenos de rosa seca:
-"¡Tú que pasas, Esperanza,
sáname, que estoy enferma!"
Y se pega a los cristales
su piel de cristal con venas,
y hay un sollozo en el alba
mientras la Virgen se aleja...

Un año más. Viernes Santo.
¡Ya no pases, Macarena!
¡Ya no te espera la niña
azul en la calle Feria!
No hay nadie tras los cristales,
nadie en la ventana ciega,
nadie que te ponga un beso...
¡Ya no pases, Macarena!
Que si al pasar, tus reflejos
en la ventana se espejan,
se quebrarán los cristales
de desilusión y pena,
como se quebró la vida
de la niña azul y enferma...
Ya no hay nadie en la ventana.
¡No pases ya, Macarena!

-"Deja que pase, que pase..."-
(cantó en el alba una estrella.)
"Ella aquí no es Esperanza,
ni yo aquí soy rosa seca.
Ella es toda posesión
y yo rosa fresca, fresca...
Que pase, si en mi ventana
se copia el palio, no temas,
me asomaré a mis cristales
para besarlo, hecha estrella,
y se quebrarán de gozo
como un aplauso en la fiesta..."

Viernes Santo. Madrugada.
¡Pasa, pasa, Macarena!

Érase una vez una niña azul...

¡Bellísimo poema de Ana Márquez! de su libro: "quedan los pájaros"

Érase una vez una niña azul.
Érase una niña hermanada con el silencio,

que se tragaba los cielos, pluma a pluma,

para romperse en una fiesta de pájaros y mañanas.

Érase una vez una niña azul,

que absorbía las muecas astrales de Sirio

enterrándose de abajo a arriba en la aurora

con una sed desordenada de alondras,

que con una mirada desventraba la noche

esperando que al sol le brotaran vuelos.

Érase una vez una niña azul,

que rastreaba el porvenir desafiando a los álamos,

que respiraba a pleno dolor la luz de los trigales

en los que anhelaba encontrar un nido de lágrimas.

(Una niña-árbol que quería ser viento).

Érase una vez una niña azul.

Érase una vez una niña desesperada

por arrancarle a la cruz mustia de los días

un corazón de jaramago o madreselva

un corazón sabio

para seguir soñando,

para seguir cantando a destiempo.

Carles Duarte i Montserrat

Hoy quiero dedicar aquí unas palabras a un hombre del que tengo la suerte de ser amiga. Es un magnífico escritor y poeta y sobre todo un maravilloso ser humano.



De su libro de poemas, Tríptico hebreo, escribo algunos que me impresionan en particular.

Hay quien ni de día ni de noche

ve cerrarse sus ojos por el sueño

Eclesiastés, 8.16

Mientras duran tus días

tu mente te habla

del áspero temor y el deseo inconstante,

de la montaña de cristal,

de la piel que rehuye,

de las escamas del tiempo.

No se cierran los ojos,

observas el espejo,

las voces derruidas;

buscas al Dios que te ha soñado

y callas.

Llevas en los labios

una hoja de menta.

Cuando alguien muere

su herencia serán las sabandijas y los gusanos

Eclesiástico, 10.13

Cuando alguien muere,

un sueño se extingue:

el deseo anhelado en la mirada,

la seducción del fuego,

el olor de la tierra,

el sabor de la fruta,

la soledad del poniente,

el afán de aprender,

el anhelo de perdurar,

el tacto abrasador,

aquel recuerdo

que pacientemente veneras.

Cuando alguien muere

una ternura se acaba,

ya enjuta la esperanza,

ya sin propósito,

tan sólo un grito,

inevitable y desnudo,

hasta que el cuerpo

empiece a corromperse

y el aliento atraviese la luz.

Viaje relámpago

Me voy a Madrid. Un viaje relámpago. Así que estaré unos días sin escribir, amigos, pero creo que podré volver a hacerlo el sábado y si no, el próximo lunes.
Espero que a Antonio (Huerga y Fierro, editores) le guste alguno de los dos poemarios que he preparado, para que me edite por lo menos uno. Aunque entre una cosa y otra, no sé si podrá salir este año...

Pasa el tiempo...

Esta noche he visto un programa de TV. Ha salido cantando Pablo Abraira. Cantante que me tenía enamorada platónicamente hace años. Ha cantado con voz en directo una de mis canciones preferidas: Gavilán o paloma. Sin embargo he podido constatar, una vez más, que los años no pasan en balde. Dejo aquí unos vídeos, de "antes" y "después"( aunque éste de "después" diga "hoy" no es precisamente de hoy). Y no dejo el de "hoy", hoy, porque sería demasiado morboso por mi parte y en realidad porque no lo he encontrado. (Por otro lado, tengo que reconocer que a pesar de todo ese hombre sigue siendo un seductor y yo sigo ¿más o menos? enamorada de él, probablemente porque "me pueden" los recuerdos . Me pasa lo mismo con Luis Eduardo Aute, del que también hablaré en otra ocasión.)

Pues, ¡vaya! se me ha caído el alma a los pies un poco. Acabo de descubrir unos vídeos de Pablo Abraira participando en un concurso fuera de España, supongo que parecido al de "Mira quién baila" que emitía aquí TVE. Estos concursos acostumbran a ser con fines benéficos, por lo tanto tienen todo mi respeto, así como los personajes que colaboran o participan en ellos, pero... ¿Por qué será que siempre hay un pero...?

El tiempo

Los pensamientos, teñidos de negro,

juegan al pasar por túneles ahumados.

Grito, gimoteo, escribo,

miles de seres me empujan a hacerlo.

Mas las palabras que goteo

son oscuras y frías,

como si ya estuviera muerta.

El tiempo aún me ve

y me ordena: di esto,

aquello...

Y no me enseña a disfrazarme de esperanza.

(Del poemario: Sura)

La Feria

"Caminé por senderos

que llevaban a la Feria...

El aire cantaba

impaciente por recobrar los colores

de los farolillos encendidos.

¡La Feria...!

Aristocrática y campesina.

Vestidos de volantes

desplegados sobre la parte trasera

de calesas engalanadas.

Hombres de tez cetrina

montando caballos bailarines.

Sombreros de "alancha"

compitiendo con claveles,

mantones y peinecillos,

en una morenería de voces desparramadas

por el interior de las casetas.

Exceso, exageración lujuriosa,

saciedad y, por qué no decirlo,

más de una sacramenta disimulada

bajo la agitación de los abanicos...

Siempre perdía el último autobús

para volver a casa

y regresaba caminando.

No podía evitar sonreír ante lo que sabía,

que no era nada entonces.

Y menos es ahora,

que ya he visto a la muerte

desgajar partes de mi cuerpo.

Por el viento caminaban bengalas

y fuegos de artificio,

lluvia de calor atronadora

que encendía el cielo de amarantos

para caer después, gris de ceniza, sobre el cuelo.

Y, de golpe, me invadía la tristeza...

Distraída, equivoqué el camino.

Quizá me puse a caminar, en mala hora,

por un sendero que conducía

a la pena del mañana.

Un mañana que es hoy

y ya me está mordiendo.

Noto que me transformo en un ojo

pequeño, azul y frío,

cíclope enano que me insufla

una profunda inquietud

y una manera especial de sentir,

decir y ver las cosas.

Para seguir, he de inventarme

otra vida cada día..."

(Del poemario: Los que no volvimos)

Época de calçots

La "calçotada" es una comida que consiste en hacer los calçots: gajos de las cebollas blancas recolectados especialmente para ser comidos así, a la brasa, y mojarlos después en una salsa especial hecha con almendras, avellanas, tomate, ajos asados, pan tostado, perejil, aceite, vinagre y sal. Después de los calçots sigue una parrillada de toda clase de carnes: butifarras, costillas de cordero, ternera, cerdo, pollo, según las preferencias de los comensales. La parrillada de carne también va acompañada de alcachofas y, a veces, de habas y guisantes tiernos que pueden hacerse a la brasa (con piel y todo) o en ensalada. Donde más tradición tienen los calçots es en Valls y, en general, en el Camp de Tarragona y en la Conca de Barberà.


Esta comida tiene lugar en general al aire libre, en "colla" (grupo de amigos), aunque ahora se sirve también en casi todos los restaurantes de Cataluña, acompañada del típico babero, ya que comer calçots es todo un rito que exige habilidad y concentración si no deseas acabar "pringado" de salsa y ceniza de las brasas.

Después de esta pequeña explicación, ni que decir tiene, que ya he ido a varias este año, en restaurantes y al aire libre que son las que más me agradan.

En Borges hacemos varias con distintos grupos de amigos.

Y al caer la tarde, después de un buen café o un té, se merienda pan de pages, con tomate o con ajo y aceite, tostado en las brasas y luego se aviva el fuego y se salta la hoguera, a riesgo de que alguien, alguna vez, se chamusque un poco cierta parte del cuerpo.

Días de cuarzo y aristas...

Sí, pienso que hay días de cuarzo y aristas y también de invisibilidad y quizá de imbecilidad, que se parece a invisibilidad, pero no es lo mismo, aunque es probable que la primera sea el resultado de la segunda.
¿Acaso parece esto un trabalenguas? Pues no...

Cuarzo azul

Me dejaste.

Miré detrás de mí y desde entonces soy sal.

La noche pasa lenta

mientras aprieto entre los labios madrugadas.

Por las ventanas transita el silencio,

la luna lo persigue, lo acosa

y encamina sus pasos hacia mi destino.

Siento aún tus manos en mi piel

y en el balcón, cada primavera,

las rosas que me regalaste

florecen de milagro.

El Sur se desvía de mi camino sin remedio...

Mañana le preguntaré al otoño por ti,

pero los días se cubrirán de humedad y nostalgia

porque ya sé la respuesta: No estás.

Escapaste de los paisajes invisibles

que creé para conservarte.

El tiempo ha roto en dos tu engaño,

mi ingenuidad unió los trozos en un poema

que nunca escribiré.

Desde entonces,

la palabra sílice se deshace en mi mano...

Mi amigo Antonio, en su blog, ha empezado a escribir unas "Ocurrencias". Y al leer la primera de ellas (Dos son seis) con una cita que le parece de Unamuno, (él no está seguro ni yo tampoco), se me ocurrió escribir lo que he escrito anteriormente y el poema: Cuarzo azul, que pertenece a mi poemario Sílice (SiO2),y que me parece que aquí "pega".

La frase es la siguiente: "Entre tú y yo no somos dos personas, sino seis: Tú tal como eres, tú tal como te ves y tú tal como yo te veo; yo tal como soy, yo tal como me veo y yo tal como tú me ves".

De todos modos creo que es una progresión geométrica, Don Miguel (si la cita es suya) se refiere a dos personas. Yo imagino que eso pasa con todas las personas que nos conocen y tratan, cada quién nos ve de un modo diferente y eso no está mal en principio. Para mí la cosa se fastidia cuando dejan de verte. Están tan acostumbrados a ti que te vuelves invisible a consecuencia de la imbecilidad con la que nos portamos a veces... ¿Sigue pareciendo un trabalenguas lo que digo? Pues lo siento, pero yo me entiendo.

Pensamos y sentimos

He recibido un poema, lo ha escrito pensando en mí Carlos Fajardo. Sabe lo que me gusta el campo y mi huerto... ¡Gracias, Carlos, por este regalo!



Aquí lo pongo con todo mi cariño y espero con ganas la presentación en abril de tu nuevo poemario que creo se titula:"Suspiros rotos" y al que pertenece éste poema que me has enviado. Me pides que hable yo en la presentación del libro y por supuesto que lo haré. Tenemos pendiente una cena para un día de estos y espero que me des el manuscrito. Ya hablaremos.


Permíteme poner aquí la portada de tu primer poemario: "Pensamos y sentimos", con uno de los poemas tuyos que más me agradan.

Amor perdido

Para ti,
porque (a pesar de todo)
creíste en mí.

Para ti,
porque (a pesar de todo)
estuviste cuando te necesité.

Para tí,
porque (a pesar de todo)
iluminaste mi sinrazón.

Para ti,
porque (a pesar de todo)
nunca te alejaste de verdad.

Para ti,
porque (a pesar de todo)
eres mi historia, mi luz y mi dolor.

Para ti, amor, amor perdido...

La portada de este libro es un óleo de Juan Pons y se titula: "Composición". En el Prólogo hay una nota del autor que transcribo aquí:

"Según una antigua leyenda griega, en tiempos muy remotos, los seres humanos eran unos especímenes hermafroditas, es decir, macho y hembra a la vez. Eran hermosos, poderosos y felices viviendo en perfecta armonía con su vitalidad genuina. Pero en un momento fatal de su existencia, y llevados por su orgullo, osaron desafiar a Zeus.
El rey del Olimpo, henchido de ira, les partió en dos con su rayo, dividiendo sus capacidades en formas distintas y complejas, convirtiéndoles así en hombres y mujeres que buscan ansiosamente la parte que les falta para recuperar su unidad completa.
A veces creen haber encontrado su otra mitad, pero se engañan y desesperan cuando el hallazgo no es todo lo perfecto que desearían.
Los seres humanos no sólo tenemos problemas con la integración de esas mitades. También tenemos otros más serios y trascendentes, derivados de las dudas sobre nuestro ser y la verdadera esencia, la plural ética del comportamiento y la misteriosa razón del yo. Por eso, siempre necesitaremos de nuestros semejantes, para compartir la búsqueda de un atisbo de verdad.
Este poemario es una tentativa de plasmar en poesía algunos de los sentimientos y las ideas que más me han influido en cierta etapa de mi vida.
Acéptalo con indulgencia y consérvalo con mi amistad."

(Pues eso hago, Carlos, eso hago...)

En el Café del Teatre

... El domingo día 1 estuve en el Café del Teatre (antiguamente era un matadero/ escorxador) de Lérida. El grupo EnFado actuaba allí. Pasé un par de horas de lo más agradable y me pareció un buen grupo: la cantante, Càrol Blàvia, una voz estupenda, y los músicos geniales... Fui con mi marido y unos primos. La escritora Herminia Esteban, de la que hablaré más adelante, fue la que nos invitó.

Y aprovecho ahora para contestar a varios correos que me han enviado, diciéndome que debería escribir aquí en Bloggolb muchas más cosas mías y menos de otras personas. Procuraré complacerles, pero tengo la suerte de tener muchos y buenos amigos. Además me interesan y encantan las cosas que hacen, dicen o escriben, por eso me satisface ponerlas aquí... y de mí, pues bueno, ya intentaré escribir más...

El vídeo que incluyo no es de esta última actuación de los "EnFado", pero es el que he encontrado. Espero que os guste.