martes, 27 de abril de 2010

Luisa Arellano

"TIERRA" gana el concurso de microrrelatos:



26-04-2010 - MDO
Ya hay una ganadora. El jurado del concurso de microrrelatos de Madridiario ha premiado "TIERRA", de: Luisa Arellano , con un ejemplar del libro que consiguió este 2010 el Premio Nadal, 'Lo que esconde tu nombre', de Clara Sánchez.

Con motivo de la 'Semana del Libro', Madridiario organizó un concurso de microrrelatos. Para participar, los candidatos tanían que enviar a la redacción un texto con una extensión máxima de 600 caracteres con espacio. Entre las decenas de microrrelatos recibidos, el jurado ha elegido "TIERRA", de Luisa Arellano, como microrrelato ganador:

"Aquella noche sintió la primera punzada en el pecho y echó tierra al asunto para no preocupar a su familia. Pasado un mes, su familia, visiblemente preocupada y sintiendo punzadas en el pecho, echó tierra sobre su ataúd".

( ¡Enhorabuena, amiga! )

domingo, 25 de abril de 2010

Sant Jordi, día del libro y de la rosa - 23 de abril de 2010


Por suerte me encontré bien el día de Sant Jordi y pude estar en Las Ramblas firmando algunos de mis libros. No voy a alardear de los que se vendieron, como hacen muchos, porque ya sabemos todos cómo se vende el "paño", pero la verdad es que no me puedo quejar, para ser el primer año que estoy en Barcelona y en Las Ramblas, ya que casi siempre estuve en Borges Blanques.
Vale la pena de todos modos pasear ese día entre rosas y libros. A pesar de ser un día laborable, Las Ramblas estaban repletas de gente, un río humano tanto a la derecha como a la izquierda, subiendo y bajando, incansables...
Dejo aquí unas fotos:


Estuve firmando en la mesa de SETBA, la galería de arte donde hice la presentación de mi último libro: La Poesía es una enfermedad cardiovascular.
Por la tarde antes de volver a la mesa, después de comer, tuve la gran alegría de pasar por el stand de "Negra y criminal", frente al palacio de La Virreina y allí pude conocer personalmente a mi amigo "virtual": José Luis Muñoz, que, igual que yo, estaba firmando ejemplares de sus últimos libros. Ya hablaré de ellos en otro momento. Le compré: "La frontera sur" (IV Premio Internacional de Novela Negra - Ciudad de Carmona). Dejo aquí la foto que nos hicieron:


Tengo que agradecer al dueño de la galería, Darío Olaortua, que mis libros estuviesen al lado de algunos dedicados a Lluis Llach y a las tarjetas de las exposiciones que se hicieron en homenaje a este cantautor y al pintor naïf Ocaña.
Aquí estoy con él. ¡Gracias, Darío! fue un placer...

   
En general el tiempo fue bueno, no llovió y de postre tome un trozo del nuevo pastel que los pasteleros han "inventado" para celebrar el día de Sant Jordi, todo el mundo intenta hacer su "agosto" en estas fechas, pero tengo que reconocer que estaba bueno.


Y como se hicieron varias fotos más y filmaron un video (que si lo consigo lo pondré más adelante) las dejo por aquí, pero de otra forma para no cansaros.


 

Un poeta maldito...

UN POETA MALDITO, un artículo de INMA ARRABAL
23/04/2010 9:51:49


Un poeta maldito



“Cuando en el crepúsculo las ancianas sollozan,

acudes tú Belial

a borrar con una esponja de vino los pecados…”



Tengo que reconocer que tardé en leer la biografía: “El contorno del abismo”, que publicó en Tusquets, J. Benito Fernández. En realidad creo que quise retrasar la curiosidad morbosa que siempre me ha empujado a profundizar en la vida, tremenda, de un personaje tan singular, al que admiro como poeta y que, al mismo tiempo, me enerva con sus poemas produciéndome un gran desasosiego y una extraña sensación de culpabilidad que no logro explicarme. Me estoy refiriendo, por supuesto, a Leopoldo Mª Panero.



“Se cantan himnos a la Virgen y loas a la cruz

que no existe, y al más allá, mientras Dios quema

y mi cuerpo escupe sobre el suelo el martirio

y vomita la cerveza y el vino del sufrimiento.”



Joseph Mª Castellet lo incluyó en su antología:”Nueve novísimos poetas españoles” (1970), constituida por nombres tan conocidos como: Manuel Vázquez  Montalbán, Antonio Martínez Carrión,  José Mª Álvarez, Félix de Azúa,  Pedro Gimferrer, Vicente Molina Foix, Guillermo Carnero, Ana Mª Moix y él, que es el más joven  de todos ellos.

No sé mucho sobre Leopoldo Mª, supongo que más o menos lo que todo el mundo sabe y es de dominio público, pero sí lo suficiente para estar impresionada; sobre todo, después de ver la entrevista que le hizo Fernando Sánchez Dragó en la televisión y los vídeos 1-2-3, “Un día con Leopoldo Mª Panero” con Carlos Ann y Enrique Bumbury .

Leopoldo Mª Panero nació en Madrid, el 16 de junio de 1948. Hijo de Felicidad Blanc y de Leopoldo Panero (1909-1962), que era el poeta oficial del Régimen franquista y que en su producción poética utilizaba fórmulas tradicionales en una temática íntima, sobria y religiosa. Muy diferente de la línea que después seguiría su hijo, quien ya desde muy niño compone poemas y como aún no sabe escribir se los dicta a su madre.

Junto a su hermano pequeño, “Michi”, estudió en el Liceo Italiano. En sexto de bachillerato ingresó en el Partido Comunista con el nombre de “Alberto”. Ya entonces empezó a destacar por su inteligencia y por sus fechorías. A partir de ahí, su vida ha ido transcurriendo entre drogas, alcohol, encarcelamientos, relaciones hetero y homosexuales, intentos de suicidio y reclusiones en psiquiátricos. Debido a las repetidas estancias en estos últimos centros, Leopoldo Mª Panero está considerado como uno de los poetas “malditos” de nuestro tiempo.



“Los pájaros vuelan sobre tus ojos

y la calavera de un caballo dibuja la silueta de la mentira

de la mentira de Dios en una habitación a oscuras

en donde vuelan los pájaros.”



Fascinado por la personalidad de Pedro Gimferrer, a quien Leopoldo había conocido en casa de Vicente Aleixandre, se instala en Barcelona y debido al rechazo de Ana Mª Moix de la que está enamorado, intenta suicidarse por primera vez. Vuelve a intentarlo en una pensión de la calle Pelayo, también en Barcelona. A causa de este segundo intento es recluido en el Frenopático, aunque por mediación de su madre se le traslada a la clínica del doctor Fuster. Un tratamiento con insulina, autorizado por Felicidad, le provoca un coma hipoglucémico y una lesión cerebral. En otoño de 1968, es dado de alta y vuelve a Madrid.

Frecuenta locales gays, pues dice que le resulta más fácil ligar con chicos que con chicas. Aunque hubo varias mujeres en su vida: Mercedes Blanco, Conchita Sitges, que era novia de Enrique Vila-Matas, Marava Domínguez Torán y Alicia Ruiz Tormo, entre otras. Pero su gran amor fue Eduardo Haro Ibars, con quien estuvo en la cárcel de Carabanchel y en la Prisión Provincial de Zamora. En este centro penitenciario intenta suicidarse por tercera vez.



“Narciso era mi nombre, y he muerto.

Era un adolescente hermoso, y he muerto.

Y aquí no hay mujeres, sólo vino,

eternidad y alcohol, para que la vida sufra

y el ángel solloce en su caída.”



Su obra se caracteriza por la sordidez y profundidad de las experiencias evocadas, por el sarcasmo y la lucidez desgarrada con la que trata los aspectos más oscuros del espíritu humano.



“Escupo estos versos en la guarida de Dios

donde nada existe

sino el poema contra mí.”



Es autor de:  “Así se fundó Carnaby Street” (1970), “Teoría” (1973), “Last River Together” (1980), “Poemas del Manicomio de Mondragón” (1987), “Contra España y otros poemas no de amor” (1990), y “Heroína y otros poemas” (1992).

Entre sus obras en prosa destacan: “En el lugar del hijo” (1976), colección de relatos de terror metafísico en la línea de Poe y Lovecraft, y “Dos relatos y una perversión” (1984).

Más recientes son sus obras: “Teoría del miedo” (2000), “Cuentos completos” (2007), “Papá, dame la mano que tengo miedo” (2007), y “Escribir como escupir” (2008), entre otros.



Se emborracha, prueba el ácido, medio vive en los basureros de los bajos fondos de París y llega a pedir limosna en un banco de la Vía Augusta de Barcelona, donde lo encuentra una vez Enrique Vila-Matas y le da diez duros. Otra vez es él quien le deja la dentadura postiza a un ciego que también pide caridad. A pesar de todo no deja de escribir.



Gusanos arrastran mi nombre

por la inmensa calle del vacío

y rubio es el estiércol

verde el cadáver

en donde sólo la amarillenta ceniza está.



En 1997 se traslada a Las Palmas, y en el mes de octubre ingresa voluntariamente en el Hospital Psiquiátrico Insular.

Los versos que incluyo en este artículo pertenecen a su libro: “Guarida de un animal que no existe”.

A Leopoldo Mª Panero puede considerársele como el autor de la obra poética más extremista y concluyente de la poesía española última. Transgresor ilimitado, llega hasta extremos insospechados expresándose en su locura con una gran belleza.

“Donde no hay color,

                                   es el amanecer de las formas.

Donde la bestia no muge,

                                   es el despertar del leopardo.

Donde tiembla mi voz,

                                   el comienzo del poema."



Artículo de Inma Arrabal



Fotografía: Leopoldo Mª Panero


PREGUNTAS

Camino tan sólo perseguida por el viento

que señala, dispersamente,

dónde caerán las próximas gotas de lluvia.

Necesitaría un cuchillo

para cortar las páginas de mi vida

y un color naranja

que me ilumine el sendero hacia la diversidad.

Cuando llegue allí,

vestiré a un erizo con hojas caídas

y repujaré un poema sobre la piel de un asno.



Quizá entonces me considerarán,

para mi orgullo, poeta maldita.

Y dejaré de preguntarme

¿dónde estamos y qué es esto…?



(Poema del libro: “La Poesía es una enfermedad cardiovascular” de Inma Arrabal y dedicado a Leopoldo Mª Panero)


Editado por la Biblioteca imaginaria en: Artículo 

Radio: Poesía lunática: 21 - 4 - 10

Tuvimos el gusto de tener en la radio al poeta, José Ramón Marcos, y a su agente literaria, María Tortosa.
Aquí dejo el Podcast correspondiente a la entrevista que se le hizo. Fue una emisión especial que duró dos horas.
(En esta foto: María Tortosa, Inma Arrabal, José Ramón Marcos y José Luis Mateo)
    
 

Algunas fotos:

(José Ramón, María, José Ramón y yo, Tiny Gragera, María, Inma y José Ramón)

Todos nuestros buenos deseos para el poeta: José Ramón Marcos.

jueves, 22 de abril de 2010

Sant Jordi 2010...

Gaspar Homer i Mesquida
(Gaspar Homar i Mesquida (1870-1953) Cabezal de cama modernista. Foto: AISA)

Sant Jordi

Difícil de entender para quien no lo ha vivido nunca, la fiesta de Sant Jordi es una jornada festiva y popular en que las paradas de libros, las rosas y especialmente ríos de gente, toman las calles de todas las localidades catalanas. La celebración no puede ser más sencilla: el ritual consiste en pasear, comprar una rosa, un libro o las dos cosas, para regalar a las personas queridas, familiares y amigos. Aunque no es festivo, Sant Jordi y el paseo obligatorio llenan las calles y plazas convirtiendo la jornada en una singular fiesta nacional que se celebra en un día laborable
El origen de esta fiesta tan singular la encontramos en una mezcla de tradiciones y constumbres de épocas diferentes. Coincide el hecho de que Sant Jordi sea el patrón de Cataluña (de forma oficial desde el año 1456, aunque se le veneraba desde el siglo VIII), con la costumbre, también medieval, de celebrar una feria de rosas o "de los enamorados" en el Palacio de la Generalitat.
A estas celebraciones más tradicionales se le añadió el Día del Libro, instaurado en España en 1926. La celebración literaria acabó haciendo una mezcolanza con las tradiciones catalanas creando una jornada de gran aceptación ciudadana.

Parada de rosas
(Parada de venta de rosas. Foto: Xavier Subias/AGE)

Rosas

Es muy difícil establecer una fecha concreta que marque el inicio de esta tradición popular de regalar rosas el día de Sant Jordi. Debe ser muy antigua, ya que se tiene constancia de la celebración de la Feria de rosas de Sant Jordi desde el siglo XV. Esta misma antigüedad busca una relación entre la tradición popular y la el simbolismo del amor cortés que representa la rosa, aunque la costumbre de regalar flores existe desde antes del Cristianismo y los romanos celebraban alrededor del mes de mayo una fiesta floral dedicada a la diosa Flora.
La fiesta que ahora conocemos tiene su origen en la época de la Diputación del general y está ligada a la nobleza y los estamentos dirigentes que el día de Sant Jordi celebraban una misa en la capilla del Palacio de la Generalitat, donde también se hacía la citada Feria de rosas.
Aunque la fiesta actual mantiene estas dos tradiciones medievales: regalar la rosa y visitar la capilla de Sant Jordi, la fiesta ha ido incorporando más elementos y, sobre todo, se ha convertido en una extraordinaria expresión de cultura popular.



Parada de venta de libros
(Parada de venta de libros. Foto: Peter Holmes/AGE)

Libros

El Día del Libro es bastante más reciente. Según algunas fuentes, se celebró por primera vez el 7 de octubre de 1926. La idea original fue del escritor valenciano afincado en Barcelona Vicent Clavel Andrés, que lo propuso a la Cámara Oficial del Libro de Barcelona. Poco después, en 1930, se cambió la fecha al 23 de abril, para conmemorar que ese mismo día pero del año 1616, aunque según diferentes calendarios, murieron los escritores Miguel de Cervantes y William Shakespeare. El 23 de abril también nacieron, o murieron, escritores reconocidos como Josep Pla (1981), Maurice Druon (1918), K. Laxness 1902), Vladimir Nabokov (1899) o Manuel Mejía Vallejo (1923).
La fiesta, que coincidía con Sant Jordi, se instauró en Catalunya al confundirse con la festividad de la Diada, mientras que casi desapareció en el resto del Estado, donde dejó de celebrarse en muchos lugares o bien se mantuvo de manera residual.
Por Sant Jordi se vende un porcentaje muy apreciable de la producción literaria anual, hecho que aprovechan las editoriales para presentar las últimas novedades, especialmente las escritas en catalán.
El 15 de noviembre de 1995, en una conferencia general que tuvo lugar en París, la fiesta del 23 de abril dedicada a la literatura fue declarada por la UNESCO Día Mundial del Libro y los Derechos de Autor.

 El viernes 23, día de Sant Jordi, si el tiempo lo permite y estoy bien del todo, estaré en Las Ramblas, a la entrada de la Plaza Real, firmando libros. En la mesa de SETBA, galería de arte donde hice la presentación de mi último libro: "La Poesía es una enfermedad cardiovascular". Por la mañana sobre las doce y por la tarde sobre las cinco y media. Si pasáis por allí, seréis bien recibidos.

miércoles, 21 de abril de 2010

Manjar de ratas...

MANJAR DE RATAS

Al entrar las ratas corrieron en tropel, tropezando unas con otras, armando una algarabía de mil diablos. Había dejado unas latas abiertas de erizos y algas en conserva de la marca McPerson y Cia. y de ellas no quedaban ni las etiquetas.

Encontré a Alicia en la habitación presa de un ataque de histeria. Continuaba amarrada con las cadenas a los barrotes de su cama─jaula y mostraba sus muñecas señaladas por las mordeduras de los insaciables roedores mientras agitaba los brazos aprisionados. Estaba completamente desnuda, como la dejé, pero tan sucia y estropeada que resultaba imposible que aquella amalgama de carne renegrida por la mugre ejerciera algún tipo de reclamo sexual.

Había dejado de amarla hacía casi cuatro años, cuando la sorprendí con un replicante de la serie G3000 al que despaché de un certero disparo en aquella misma cama que le servía ahora de jaula, una bala que estuvo a punto de matarla a ella, que se detuvo justo donde empezaba su cuerpo. Hube de retirar aquel pesado robot de carne y hueso, que perdía todos sus fluidos, de encima de ella. Desde ese día la condené a permanecer esposada a los barrotes y no me movían a piedad sus lamentos nocturnos ni me seducían sus grotescas muecas sexuales con las que intentaba embaucarme de nuevo. Ella había muerto para mí desde aquel preciso momento que yo tenía congelado en la retina y me volvía una y otra vez para enfurecerme cuando el dolor de muelas crónico me desvelaba por las noches. Alicia había preferido los halagos mecánicos de un robot que toda mi imperfecta humanidad. ¡Qué decepción que las máquinas nos suplantaran hasta en eso!

─ Las ratas, otra vez las ratas. ¡Acabarán devorándome! ¡Suéltame, por favor!

La voz seguía siendo la misma, no se había deteriorado. Una voz suave, de canto de sirena, en consonancia con su cuerpo redondeado y sensual.

─ No te mereces otra cosa, perra sarnosa ─ le respondí, mirando su cara renegrida, el cabello pastoso y apelmazado, antaño rubio, y los mullidos labios, ahora agrietados.

La despensa ofrecía un aspecto desolador. Las ratas habían atacado con sus dientes un tubo de plomo y el agua chorreaba sobre los alimentos inservibles y cubiertos de moho. Cuatro o cinco animalejos huyeron ante mi presencia. Menos mal. Hasta ahora había conseguido imponerme y me tenían miedo, aunque cada vez se volvían más osados, y más inteligentes: ya no caían en las trampas, lo devoraban todo y se engordaban con los raticidas.

Últimamente había observado en el comportamiento de los roedores una serie de síntomas que comenzaban a alarmarme. Las ratas se habían vuelto más confiadas, más seguras de si mismas, y aparecían incluso a plena luz del día, no huían cuando encendía los interruptores. Las mordeduras de las muñecas de Alicia así lo atestiguaban.

Comencé a mordisquear un trozo de queso, pero lo lancé lejos de mí al comprobar su desagradable sabor amargo, su aspecto verdoso que le otorgaban sus múltiples floraciones mohosas y la colonia de repulsivos gusanos blancos que albergaba.

Una docena larga de ratas, saliendo de todos los rincones, se abalanzaron con agudos chillidos sobre el despojo que había tirado al suelo y, en pocos segundos, lo devoraron. Estaban hambrientas. Ahora me observaban desde la semipenumbra y sus ojillos rojos y enloquecidos brillaban como pequeños soles agónicos.

─ Tim, Tim. ¡Suéltame, por favor! ─ rogó de nuevo Alicia, agitando las cadenas.

─ No, mi pequeña puta, no te soltaré.

Debía marchar. La casa se hundía como un barco en naufragio. El agua rezumaba de las tuberías gota a gota, encharcaba el suelo, lo corrompía todo, y las ratas, entre toda aquella suciedad y desorden, estaban cada vez más excitadas en la irreversible conquista del territorio.

─ Tim, tengo hambre. Quiero comer.

─ Calla, perra.

─ Tim, quiero comer ─ imploró ─. Dame algo de comer y luego hacemos el amor, como antes.

─ Antes morirme que hacer el amor contigo, especie de puta. No dirías esas cosas si te miraras al espejo. Eres un despojo lamentable y hediondo.

Cogí los pocos objetos de valor que quedaban allí, una edición de “Bajo el volcán” de Malcom Lowry, un vídeo de “2001” de Kubrick y una antiquísima peonza que había pertenecido a mi tatarabuelo, y marché de la casa cuando los ruidos de las patas de lo voraces roedores se multiplicaban y por todos los rincones asomaban sus pérfidos ojos rojizos.

─ ¿Adónde vas, Tim? ¿Me vas a comprar una hamburguesa? La quiero con queso fundido negro, por favor, y una jarra de cerveza muy fría. Y luego te haré el amor si es que me acuerdo de cómo se hace. ¡Sobre todo con queso fundido, grandísimo hijo de puta! ─ acabó chillando cuando cerré la puerta y di dos vueltas a la llave.

Cuando regresé, al cabo de quince días, no quedaba ni rastro de las ratas y la casa hasta parecía limpia de lo voraces que habían sido devorándolo todo. De Alicia sólo quedaban los huesos blancos apresados por las argollas a las patas de la cama y su lengua renegrida, asomando entre las mandíbulas descarnadas de su perfecta calavera, manjar que incomprensiblemente habían desdeñado los roedores.

¿Por qué la lengua no?, me pregunté, mientras me sentaba delante de sus despojos y prendía un cigarrillo. Me acerqué a ella y tomé el apéndice con cuidado de entre sus mandíbulas. No parecía carne, sino suela de zapato. Sólo al darle la vuelta descubrí el número de serie grabado en un extremo: K8000. No compraría nunca más una K8000, que siempre se convertían en infieles y promiscuas pasados los dos primeros años, me inclinaría, la próxima vez, por el modelo W3452, aniñadas y sumisas. Y tiré la lengua, junto con los despojos. Y me alejé, con andar pausado, por el camino memorizado durante tantos años, mientras me palpaba, bajo la axila, mi número de serie y mi fecha de caducidad y eso me tranquilizaba. Tenía cuerda hasta el 3000.

Este relato forma parte del libro: La mujer ígnea y otros relatos oscuros. (Neverland,2010)

José Luís Muñoz


José Luis Muñoz (Salamanca, 1951) Ha publicado 29 libros, entre novelas y relatos, ha escrito reportajes para revistas de viajes y artículos de opinión para la prensa diaria. Ha ganado, entre otros premios, el Tigre Juan, Azorín, La Sonrisa Vertical, Café Gijón y Camilo José Cela. Sus ultimas novelas son La caraqueña del Maní, El mal absoluto y El corazón de Yacaré. Con La Frontera Sur (Almuzara, 2010) ha conseguido el IV Premio Internacional de Novela Negra Ciudad de Carmona.

martes, 20 de abril de 2010

La Soledad del corredor de fondo...

martes 13 de abril de 2010


el rincón del poeta

AUTOBIOGRAFÍA
Inma Arrabal


Nunca quise ser flor, y menos pura,
en los jardines nada se me perdió…
La vida camina por mis brazos hecha verso
y me olvida en el sendero de las causas perdidas.
De todas las miserias, aprendo paisajes
que se desangran en mí y me dejan cicatrices
de ingenuidad y de pecado…
De día mastico chocolate, de noche tomo té.
Soy como una duna oxidada en el desierto,
pero me gusta sentir el agua helada entre las piernas
y también el semen cálido de mi amante.
Ahora bien, reconozco que no soy sencilla
¡Dios me libre de tamaña virtud…!
La poesía me abraza con su complejidad
y me presta su lengua a veces,
quizá por eso mis palabras sean dobles
y engañosas, aunque nunca vanas.
Impotencia y ausencia son palabras que me hieren mucho
y otras, que no nombro, unas me dicen fu y las demás fa.
(Con acento o sin él, según el día que sea).

Soy silencio y rumor.
Soy un ovillo.
Estoy aquí y allí.
También puedo estar acá…

Si es necesario, lo repetiré mil veces, para que me conozcas.
Y te advierto:
No puedes ser mi perro fiel porque sólo tengo un gato.
Ni mi manta de lana, porque no soy friolera.
Soy de comer poco y no voy a banquetes,
y me gusta chuparme los dedos cuando como gambas.
Nunca consentiría que mi amor lamiera mis penas,
antes lamería yo las suyas.
Soy desconfiada, sería un milagro
que cerrase los ojos a la vida ni un segundo.
Pero, ojalá fueras la ausencia que preciso
y también la compañía.
Me visto con mi piel de día y de noche
y tengo suficiente con un vaso de agua
y una fruta cualquiera.
Creo que debemos tener memoria propia
para nuestros recuerdos,
porque a nadie le deseo los míos.

Aparte de eso, hoy tu risa me acuna,
el poder de las letras me posee
y me escondo entre versos para abrigar mi vida.
Aunque la tarde termine como una alondra herida
que se muere sola…

Inma Arrabal. Nacio en Jerez de la Frontera aunque ha vivido casi siempre en Barcelona. Estudió Biología y cursó estudios de Técnica y Escritura Literaria en “Aula de Lletres”, escuela de dicha capital. Es miembra de la ACEC (Asociación de escritores de Cataluña) y de la AETLBC (Asociación de escritores Tirant lo Blanc ) también de Cataluña.
Desde 1995, año en el que empezó a escribir profesionalmente, ha ganado diversos premios, entre los últimos están: 1º premio de poesía “Ciudad de Órgiva” (Granada/2005). 1º premio de narrativa en castellano “Conex” (Barcelona/2006). 2º premio del VI concurso de poesía “Amanecer”, de la Casa de Andalucía (Barcelona/2006). 1º premio de poesía en el X concurso literario “Premi de Premiats” de “Conex” (Barcelona/2006).
Tiene editados cuatro libros de poemas: “Luna de cristal” , (J. Borrás Ediciones/1996); “Sura”, (Ediciones Torremozas/2001); “Amayamar” y “Los que no volvimos”, (Huerga y Fierro/ 2004 y 2006). También esta última editorial publicó su primera novela “Por matar tiempo” (2003).
Ha colaborado en revistas como: “Eclipse” y “La Tetera” de Barcelona, “El Celador” de Sevilla y “Alhora” de Badalona y también en el programa “Hijos de la luna”, de Radio Unión Cataluña y Radio Nou Barris, en su sección “Poesía lunática”.

En Marzo de 2007 participó en la presentación de su cuento “La bona gent”, que junto con 12 relatos más, de autores catalanes y mejicanos, forman el primer libro de la AETLBC : “Voltant per Mèxic”.

En noviembre/2007, Ediciones Torremozas editó su libro de relatos cortos: “Espíritus líquidos”. Se hizo la presentación del libro en la CASA DE MADRID de Barcelona. Actualmente tiene en preparación cuatro libros más de poemas: “Sílice (SiO2)”,“Como se van los pájaros”, “La Poesía es una enfermedad cardiovascular” y “Una mirada al absurdo”. También una nueva novela: “El invierno de las cerezas”.




lunes, 19 de abril de 2010

Hijos de la luna, miércoles, 14 de abril





Recibimos llamadas de "la mañica", Roser, Sebastián, Pepi, Encarna, Carlos Serra, Juanjo... Todos ellos leyeron poemas de amigos o suyos. Doy las gracias desde aquí a Carmen Anasagasti por enviarme un CD con poemas suyos, y también a Áurea López por su libro: "Tazas de té y versos". Lo leeré en cuanto tenga un rato y haré un comentario. Mientras, leeremos alguno de sus poemas por radio.
José Luis recito un poema de José Ramón Márcos y yo leí: "Cese señora el duelo", enviado por Mª Luz, de Málaga y "Visita de la muerte" de Juan José Romero (Terly). Mi voz todavía no me permitía hacer muchos esfuerzos, aunque ya estoy mejor. Y cada vez nos damos más cuenta de que una hora no da para mucho...

Aparte de la radio, hoy quiero dejar aquí el anuncio de un musical que vale la pena ver. Si estáis en Barcelona no os lo perdáis. Un abrazo para todos los actores y en especial a Luis Albaladejo a quien quiero y admiro mucho.

"Timbals a la nit" 

"Timbals a la nit" és el títol d'aquest musical sobre la llegendària figura del Timbaler del Bruc. Dirigida per Edu Pericas, amb música de Teo Khoras i lletres d'Argi Ibáñez, aquest musical es representa des de dijous i fins al pròxim diumenge, 25 d'abril, al Sant Andreu Teatre.




Telenoticias de TV3




Un abrazo para todos.

martes, 13 de abril de 2010

Hijos de la Luna, miércoles, 7 de abril





Hasta hoy no he podido poner el programa del miércoles pasado. Al final se emitió, aunque lo hicimos por teléfono, ya que mi voz dejaba bastante que desear y aún no estaba del todo recuperada... Por eso pido perdón a Santiago Liberal y a Alena Collar, ya que leí unos poemas suyos, pero con una voz horrible (jejeje). Me comprometo a leerlos otro día un poco mejor...
Quiero dar las gracias desde aquí a todos los amigos que llamaron deseándome que me recuperase pronto, es bueno saber que hay personas que te oyen y te aprecian aunque sólo te conozcan por la voz.¡Hasta me recetaron un remedio para la tos...!
Y deciros que estoy abrumada porque no dejo de recibir correos con vuestros poemas y prometo leer todos.
Darle las gracias también a Guillermo Escribano que estaba desaparecido desde hace un tiempo :-) por "reaparecer" y demostrar así que no nos ha olvidado. Un abrazo Guillermo.
Y para todos, los que escribís, los que sintonizáis con Hijos de la luna, los que llamáis por teléfono, muchos besitos y hasta mañana miércoles, que espero estar en persona en el estudio, aunque mi voz aún no es la que era, pero haremos lo posible.

viernes, 9 de abril de 2010

Requiem amb Ria

Requiem Amb Ria

Aigua Maria y Rodolfo Navarrete hacen una muestra de Arte muy completa en un evento muy íntimo, con cine experimental, música y todo el Arte poético de su autoría en: TRENAT DE VERSOS●.*20 de Abril del 2010. Centro Cívico Pati LLimona /Sala Maria Aurèlia Campmany / Calle Regomir 3 / 20:00Hrs

Os aconsejo este recital. Buenos poetas y además innovadores. Algo que uno no se debe perder.
Rodolfo Navarrete y Aigua María nos ofrecen lo mejor de si mismos. Espero estar recuperada del todo para ir a verlos.


                                        RODOLFO NAVARRETE

miércoles, 7 de abril de 2010

José Ramón Marcos y disculpas...

En toda la Semana Santa no he podido hacer nada, una "bronquitis" me ha tenido fastidiada y en cama. Ya estoy mejor, pero no puedo ir a la radio esta noche. Pido disculpas a todos los que sintonizáis la emisora, me consta que esperáis el programa y que algunos, como siempre, llamaríais por teléfono. Tendrá que ser el próximo miércoles. Aunque Hijos de la luna se emite y José luis, por supuesto que estará al pie, si no del cañón, sí del micrófono.

Tengo muchos comentarios que hacer, a ver cuando puedo: Comentar la presentación y poner fotos del libro de mi amigo Carlos Fajardo: El Ángel Herido. Poner el poema de Ramón Pierrá ganador en el concurso de "Amics dels Àngels" y hablar de esta asociación. También comentar sobre el recital de Rodolfo Navarrete y el resto del grupo. Y en cuanto termine de leer el último libro de José Luis Muñoz: Frontera Sur, hacer algunas anotaciones. Por supuesto sí terminé el de Carlos Serra: El juramento de Don Antonio Piñeiro... y creo que se me quedan muchas más cosas en el tintero, que ya iré comentando.
De momento, un abrazo a todos.

Os dejo aquí un vídeo de José Ramón Marcos, este poema suyo, pensaba leerlo esta noche, pero tendrá que esperar a la semana que viene. Aunque no sé si me atreveré después de oír como lo recita él...