Bloggolb

No es un título muy original, pero es un sonido que me recuerda, no sé por qué, al de un globo cuando estalla o al de un desagüe cuando engulle el agua que ya no nos sirve, quizá también (eso me lo imagino, porque es un sonido casi inaudible) al de una pompa de jabón que se deshace y pierde sus colores...

lunes, 7 de septiembre de 2009

Dave Gahan...


Me encanta esta canción y creo que aquí sobran las palabras.

Publicado por Alhucema en 11:39 14 comentarios:
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Etiquetas: Música
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Bella, leve y efímera... Pompa de jabón que estalla, traslúcida, en el momento de mayor esplendor. En un instante se rompe el sueño...

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Puede que no sea una mujer, sino una rama desgajada,todo el mundo parece ignorarlo, aunque creo que quizá sólo sea una persona que escribe, se enamora, y se llena de cicatrices. Hoy es otro tiempo que me abandona. Una mariposa deja de volar. Y esto sucede. Nada más. Sucede.
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La finalidad de este blog es la difusión cultural. Los poemas, fotografías vídeos y pinturas que aparecen en él, son propiedad intelectual de sus respectivos creadores o herederos: escritores, poetas, músicos, pintores, etc. Por lo tanto si a alguien le molesta ver que los he incluído en mi blog, no tiene más que decirlo y los retiraré de aquí.
Los poemas y escritos de la autora están todos registrados y editados.

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¿Importa saber el día?

El tiempo asciende, prepotente, incapaz de medirse a sí mismo, como el sol. Provoca el abrir y cerrar de las mañanas que surgen de la tierra oscura. Ese tiempo, mi tiempo, grita, salta, se escabulle diestro, hacia arriba y hacia abajo... Y yo me siento en el suelo, trazo un círculo a mi alrededor y me dispongo a emprender el viaje, sin retorno, hasta su cenit. (De:"Una mirada al absurdo")

A veces es tan difícil...

Un poco de morbo...


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Los eslabones

Sura en el silencio te descubre,
tensa cuerda de guitarra sin sonido,
brida gastada de una negra montura.
Pozo profundo sin hoy, ni ayer, ni tiempo.
Y amaneces...
Surges invisible del agua y de las sombras,
abarcas las tinieblas con recuerdos y disipas la luz.
Con eslabones de céfiro
me tiene atrapada tu memoria.
Y un último beso cae en el silencio,
como el certero golpe de la guillotina.
Intentaré separar las palabras de los gestos,
pero tu índice, a mi pesar,
sólo señalará mi desconsuelo...

(De: "Sura")


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Tu infancia

¡Qué pena siento en mí!
Es tu cariño la idea que nutre mi esperanza
y me da otro sabor distinto al de la muerte.
Experiencia débil, atormentada,
vivida entre los brazos con tu habitación vacía.

Siglos de no acercarme a la esperanza;
los recuerdos de tu niñez
permanecen en el tiempo
y siguen existiendo para mí
el roce de tus pequeñas manos
y tu infancia conmigo...

(De: "Cruzar el umbral")
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Luna de marzo

Eres para mí un silencio sonoro,
no haces ruido,
pero siempre me llegas muy adentro
con tus ojos de hechizos
y tu luna de marzo.
A veces, eres sidra y pan para mi tristeza,
y otras, sensaciones que se arremolinan
dentro de mi pecho
y me llenan de colores y nostalgias...

(De: "Cruzar el umbral")
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Yo vigilo

Llueven gotas de saxofón triste
en los momentos que no estás a mi lado...
Eres como un mar travieso de olas,
a veces frío, otras muy cálido.
Y ya se sabe: las plazas cuadradas
nunca tienen esquinas redondas.
Tú eres así: resorte que salta,
oloroso sándalo, muñeca que sueña...
¡Duerme tranquila, niña mía!
los mil ojos de noche de tu madre
vigilan sin descanso.
Y aunque la vida, por detrás, intente apuñalarte
y me quiera quitar tu piel de entre los brazos,
la luna que llamea en mis pupilas
evitará que nada, nunca, pueda hacerte daño...

(De: "Cruzar el umbral")

Periódicos

Periódicos

Todo es según el color...

Caen gotas y caen leves acariciando las hojas de los árboles. A pesar de estar en primavera llueve sobre mis ojos... Te fuiste. Sin decir adiós. Sin posibilidad de regreso. Y no me importa. En este absurdo podré tomar mariposas en almibar y correr por el cielo en bicicleta. Le silbaré a los mirlos con las manos, beberé sílice fresca y una urraca me prestará su bolsa de tesoros. Pero, si el silencio se hace hueco, desprenderé el tiempo de las paredes y te sorprenderé en rojo, naranja y amarillo... (De: La Poesía es una enfermedad cardiovascular)

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Escribe sin faltas

La gramática es más perfecta que la vida. La ortografía es más importante que la política. La suerte de un pueblo depende del estado de su gramática.
(Fernando Pessoa)

El alma en penumbra...

Video de Igraím

Miradla bien, amigos, esta jirafa es una especie en extinción. Con el paso del tiempo irá evolucionando. Atrás quedarán esos brincos y carreras, el retozar nervioso. Perderá su iniciativa juguetona y el hermoso hocico, que ya empieza a molestarle.
Adquirirá pleno dominio de su cuerpo y de su inteligencia, podrá subir y bajar persianas sola, y dejará de existir como pequeña jirafa para convertirse en un ser humano adulto.
Quizá su ingenuidad no llegue a perderla del todo, si la sociedad se conciencia de que debemos intentar ayudar a la conservación de esta especie de jirafa ilerdense única...

Video de Igraím

Miramos a través de un cristal húmedo, y avanzamos hacia nuestra meta sin saber exactamente cuál será. Casi siempre, el camino es angosto, con probabilidad lleno de curvas, pero si somos constantes y nos enfrentamos al destino con ilusión, siempre llegamos a su fin.
Por lo tanto, alegrémonos, pongamos un poco de música que vamos ya camino de casa...

Video de Igraím

Video de Igraím

Video de Igraím

Hay muchas cosas que no se olvidan, aunque pase el tiempo. A los niños les gustan los juguetes, y hoy en día tienen coches teledirigidos, móviles, motos con motor, ordenadores..., pero atrás, en el recuerdo, se quedaron briosos caballos de cartón, canicas de cristal, payasitos de lata, patinetes de madera y tapaderas de las ollas de la cocina que servían para todo. Los años se tragaron todo eso, como la galleta que engulle con avidez la ficha roja de parchís.
Por el flanco izquierdo de la vida veo ananás dorados, por el derecho, ilusiones marchitas. Y aún así, me duele, me duele un eco intermitente en el estómago, que se repite y se repite y se repite...(El eco / La Poesía es una enfermedad cardiovascular)

Invierno

Mi último poemario

Mi último poemario

Comentario de Joan-Ignasi Ortuño (Periodista)

Ya sabemos por la obra de Inma Arrabal que es una autora que sabe "jugar" muy bien con las palabras. En este poemario: La Poesía es una enfermedad cardiovascular, Inma Arrabal rinde un homenaje a la Poesía con una serie de poemas sorprendentes en sus finales y llenos de un lirismo especial que hace que el lector tenga ganas de leerlos y releerlos sin cansancio, porque cada vez se capta algo nuevo de lo que la autora ha querido comunicarnos.
Puede parecer a primera vista un poemario en el que ésta sólo se ha preocupado de unir bellas frases que combinen bien unas con otras, pero no nos quedemos en la superficie del poema ni en la musicalidad de las palabras; si leemos despacio y profundizamos en los versos, descubriremos un fondo inesperado. Creo que la autora con su extenso vocabulario y la elegancia que la caracteriza al escribir ha creado un nuevo estilo, su estilo, al que podríamos llamar "inmarrabalista".
En el poemario, y como siempre refiriéndose a la Poesía, Inma Arrabal dice en un poema que es un solo verso: "¡Qué soledad pensarla...!" ¿Puede decirse más con menos palabras?
Por eso, si no quieren que les invada "esta enfermedad que se contagia en lunas" no lean este poemario, pero si desean pasar un rato con esta autora y conocerla, por favor no dejen de leerlo. Inma Arrabal está dentro de él.

Joan-Ignasi Ortuño

(Periodista)

La Poesía es una enfermedad cardiovascular

La Poesía es una enfermedad cardiovascular

Absolución

Ya anochece.
La soledad se aparea, haciendo un trío,
con hechizos y nostalgias...

Aprende a conocerme.
Sólo soy un alma solitaria
con un cuerpo que ansía compañía.
Y no deseo tu penitencia,
ni siquiera sé qué pecado cometiste,
si lo hubo.

Te regalo este poema acompañado de otoños azules,
desgrana tú el rosario color uva de mis días
y yo te absolveré, si entonces lo deseas,
en el nombre del Padre, del Hijo y del Espíritu Santo...

(De: La Poesía es una enfermedad cardiovascular)

Curriculum en 2007

Curriculum en 2007

Inma Arrabal

Nació en Jerez de la Frontera (Cádiz), aunque ha vivido casi siempre en Barcelona. Estudió Biología y cursó estudios de Técnica y Escritura Literaria en "Aula de Lletres", escuela de dicha capital.
Es miembro de la ACEC (Asociación de escritores de Cataluña) y de la AETLBC (Asociación de escritores Tirant lo Blanc) también de Cataluña.
Desde 1995, año en el que empezó a escribir profesionalmente, ha ganado diversos premios, entre los que citaremos: "Ciudad de Órgiva" de Poesía (Granada/2006); "Conex" de Narrativa en castellano (Barcelona/2006); X concurso literario "Premi de Premiats" de "Conex" de Poesía (Barcelona/2006) y segundo premio del VI concurso de poesía "Amanecer" de la Casa de Andalucía (Barcelona/2006).
Tiene editados cuatro libros de poemas: Luna de cristal, (J. Borrás Ediciones, 1996); Sura, (Ediciones Torremozas, 2001); Amayamar y Los que no volvimos, (Huerga y Fierro, 2004 y 2006). También esta última editorial publicó su primera novela: Por matar tiempo (2003).
En marzo de 2007 participó en la presentación de su cuento "La bona gent" que junto con 12 relatos más, de autores catalanes y mejicanos, forman el primer libro de la AETLBC: "Voltant per Mèxic des de Catalunya"


Diàleg entre cultures IV

Diàleg entre cultures IV
Voltant per Mèxic

Relatos de trece escritores catalanes y mexicanos

"La buena gente" de Inma Arrabal, "La memoria de los días" de Carmen Comas, "De eso hace ya unos cuantos años" de Pilar Daniel, "El observador astral" de Carlos Fajardo, "Vuelo Barcelona-México DF" de Roser García, "Welcome to Tijuana" de Amèlia López, "Tepozteco" de Blanca Mart, "Rapport mexicano" de Nat Matius, "Una historia de la ciudad" de Rafael Monroy, "Recuerdos al vuelo" de Joan Pinyol, "El último deseo de Ramuelo" de Iván Pujol, "México, tierra de promisión. María Teresa Toral" de Antonina Rodrigo, "Chiapas a tope" de Fermín Sánchez.

Espíritus líquidos

Espíritus líquidos

Los que no volvimos

Los que no volvimos

Los que no volvimos
Un dolor, medio escondido
en el vasto dorso de la tierra,
reprime un redoble de tambores
que suenan a Marzo o Abril.
Sobre mi cabeza, punteado de estrellas,
ronda el cielo.
Y, desde el recuerdo, a mis pies,
toda Andalucía...
Inma Arrabal nos dice, al principio de este poemario, cual ha sido su intención al escribirlo: "Además de distraer el dolor, mi propósito no es otro que evocar palabras casi olvidadas e intentar plasmar la grandeza de algunas cosas, que sólo sabemos apreciar cuando las perdemos..."
Sin embargo, la autora consigue algo más que eso. Sigue jugando con las palabras con la elegancia que la caracteriza, pero consigue además que respiremos azahar, incienso y alhucema; que oigamos galopar a los caballos y el redoble de los tambores; consigue que sintamos el calor sofocante del sol y que veamos vírgenes llorosas y campiñas cálidas...
Y consigue más, quizá sin proponerselo. Empieza describiendo una serie de vivencias e impresiones de infancia y después casi sin que nos demos cuenta, nos mete en su intimidad y nos enseña sin verguenza las heridas que siempre nos deja el paso del tiempo.
Tal vez sean sus raíces andaluzas las que hacen que broten en sus poemas las nostalgias, pérdidas y débiles esperanzas que resuenan en su cabeza y guarda en su corazón.
Los que no volvimos, como todo lo que escribe esta autora, es un libro que hay que leer y releer despacio. Vale la pena.

Alfonso Villares / Actor, rapsoda y poeta

Amayamar / Poemas

Amayamar / Poemas

Contraportada

Contraportada

"Conex"

"Conex"
Xº Premio de Narrativa y Poesía 2006

Más datos

Más datos

Curriculum en 2003

Inma Arrabal nace en Jerez de la Frontera aunque ha vivido casi siempre en Barcelona. Estudió Biología, Puericultura, Nutrición, Dietética y Plantas medicinales, en dicha capital.
Escribe desde muy pequeña, pero hace sólo siete años que se dedica profesionalmente.
Ha ganado diversos certámenes literarios, algunos de ellos son: Ramón del Valle Inclán (cuentos/1997), Marta Pessarrodona (poesía/1999), finalista del Ana Mª Matute (relatos/1999), 2º premio del III certamen Ciudad de Badalona (poesía/2000), 2º premio en los 7º Juegos Florales de Santa Coloma (poesía/ 2001).
Ha colaborado en revistas como "Eclipse" y "La Tetera" de Barcelona, "El Celador" de Sevilla y "Alhora" de Badalona.
Tiene varios libros de poemas y relatos cortos editados: Luna de cristal, Sustancia, Folletino...Su último poemario Sura, fue editado por Ediciones Torremozas en abril de 2001. Por matar tiempo es su primera novela.
Actualmente da clases de Escritura Literaria, coordina recitales en un piano-bar de Barcelona (donde además ha escrito varias letras de canciones para los pianistas Joan de la Torre, Alex Pedro y Martín Fernández) y colabora en el programa "Hijos de la luna" de Radio Unión Cataluña con "Poesía lunática", dirigido por José Luis Mateo.

Novela

Novela

Por matar tiempo

"Mi misión en la vida es matar el tiempo. La de éste, a su vez, matarme a mí."

La frase de Émile Cioran le da pie a Inma Arrabal para escribir Por matar tiempo.
En este relato aparece Lola, escritora que siempre ha tenido problemas existenciales. Cree que la vida es un juego macabro y no lo entiende. El abandono de su amante la reafirma en el absurdo de la existencia. Dios le ha gastado una broma cruel y ella quiere responderle con otra más despiadada si cabe. Para escapar del dolor se le ocurre una idea: averiguar qué siente Dios al trazar el destino de las personas. ¿Ejercer de Dios es siempre gratificante...?
A partir de ahí, Lola decide escribir una novela y empiezan a surgir, como ella misma dice, personajes poco dibujados y casi alegóricos. Las relaciones que se establecen entre ellos no son profundas ni verosímiles y por eso son poco creíbles, porque no parecen personas de carne y hueso. Y no lo son. Están en esas páginas sólo y exclusivamente para ayudarla en su juego. Son ideas, pensamientos, que oscilan entre dos polos: el optimismo y la tristeza más desoladora.
En Por matar tiempo, la autora, Inma Arrabal, no pretende hacer una apología del suicidio, sino una reflexión sobre el amor, la mentira, el sufrimiento, la vida y la muerte. Y lo consigue jugando. Jugando con las palabras y con los personajes de la historia, que puede parecer oscura, pero el final, inesperado, nos sorprende con una brizna de esperanza y nos deja abierta la puerta de la imaginación.

Anna Vila (Crítica literaria)



Voces Nuevas XIII selección

Voces Nuevas XIII selección

Romper el día

Rocío, soplo. Casi saliva, casi caricias.
Casi roce, casi enfado. Beso, dolor.
Cerca lejos. Casi presente, casi futuro.

Y el pasado, con recuerdos imborrables, constantes,
se desparrama en lluvia sobre los sueños rotos.
Impotencia, nostalgia. Casi angustia, casi temor.

Pero si vuelven los fríos,
que tenía ya olvidados,
arañaré la arena esparciendo mi queja.

No rompe en ti mi día
aunque te escondas tras el humo
ficticio de lo oscuro.

Hoy estamos mucho más cerca de mañana.
Casi todo, casi nada.

(Mayo-2000)

A continuación...

A continuación...
Antología de diversos autores. Mi relato: Sueño roto

Narrativa española: Antología de diversos autores

Narrativa española: Antología de diversos autores
Aquí se seleccionó mi relato: Folletino, editado en enero de 2001

Ellas también cuentan

Ellas también cuentan
Conjunto de relatos finalistas en los XI y XII Premios "Ana Mª Matute"

Quedó finalista mi relato: Leyendo El cuarto de atrás

"Un nomeolvides para Dorothy Parker" de María del Riego Fernández, "Leyendo El cuarto de atrás" de Inma Arrabal, "Tres veces la barrera del sonido" de Eva Gabeiras, "El hilo de la memoria" de Esperanza Mateos, "Hajdi se queda sin país" de Marisa Fernández, "El cementerio de Acarí" de Rocío Quispe, "La abuela" de Patricia Suárez, "Libro de familia" de Mercedes Cebrián, "El gato que sabía decir no (y que podía sonreír)" de Ana Iaquinandi

Preguntas

ImageChef.com - Custom comment codes for MySpace, Hi5, Friendster and more Camino tan sólo perseguida por el viento que señala, dispersamente, dónde caerán las próximas gotas de lluvia. Necesitaría un cuchillo para cortar las páginas de mi vida y un color naranja que me ilumine el sendero hacia la diversidad, Cuando llegue allí, vestiré a un erizo con hojas caídas y repujaré un poema sobre la piel de un asno. Quizá entonces me considerarán, para mi orgullo, poeta maldita. Y dejaré de preguntarme ¿dónde estamos y qué es esto...?

El alma

¿El alma está en el cerebro...? Emociones,ideas,temores,deseos, espiritualidad y otros aspectos de la vida de los seres humanos dependen de las complejísimas operaciones del cerebro. Cuando nos interrogamos acerca de nosotros mismos, las preguntas que surgen son infinitas: ¿es el alma sólo el resultado de reacciones químicas y eléctricas?, ¿se puede manipular el pensamiento de otros?, ¿los artistas tienen un cerebro distinto...? (Eduard Punset)

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¿Será quizá la paz levemente dorada? ¿Latirá, agitado, un haz de ramas secas? No hagáis caso a mis preguntas. Alumbradme los pasos y nada os faltará. Seréis como una mariposa de colores brillantes en la tormenta de mi memoria. (Del poemario SURA)