martes, 31 de marzo de 2009

¿Los humanos?


Cielos altos


El musgo lo cubre todo,

la piedra, la margen del río.

Hasta el oro, si está húmedo de sangre.


(Se bifurca el camino que conduce a la luna:

un escarabajo sin alas y una luciérnaga reventada)


En Sura, inmensas selvas oscurecen el día

y las noches iluminan cielos altos y laberínticos.


(elefantes de color púrpura vuelan por el mar

y unicornios alados reptan por el desierto)


Quizá mañana, cuando nos grite el pánico,

tendremos tiempo, todavía,

de contemplar como corre, inútilmente,

una lagartija mutilada.

Huye del niño, de sonrisa morbosa,

que la persigue para rematar su obra.

Cruel destino el de esa lagartija,

pero más cruel, sin duda,

es el destino del niño...


(una mano infantil aprieta sin piedad,

un pequeño reptil saca la lengua bífida y muere)


- De Sura-



Esta noche haciendo un zaping en la tele, me encontré con una película rodada en 2003 en Suecia y Dinamarca: EVIL / EL MAL

Ya estaba empezada, pero llamó mi atención y me quedé a verla.


Erik es un muchacho de 16 años violento y conflictivo. Lo expulsan de la escuela y lo envían a un internado como último recurso para que acabe sus estudios. Es un drama interesante, de aprendizaje de un adolescente incapaz de escapar de la violencia que le envuelve. Traumatizado por un pasado de malos tratos, se convierte en un chico agresivo.

El director de la película es Mikael Hafström, los actores: Andreas Wilson y Henrik Lundström, entre otros.


No voy a "contar" la peli, que por cierto termina bien, pero diré que me ha dejado una sensación de impotencia tan grande que aún me dura. Creo que la impotencia es uno de los sentimientos más terribles que hay. NO PODER HACER NADA, ante tantas y tantas injusticias que ocurren en este mundo, pues la mayor parte de las veces la, digamos "ficción" se queda corta. ¡Cuídado que podemos ser bestias, a veces, los hombres...! Bueno, tampoco quiero pasarme, es mi opinión y espero y deseo que mucha gente esté en desacuerdo conmigo, eso querría decir que probablemente yo estoy equivocada, pero ¡tengo tan poca fe en el genero humano...! que a estas alturas me parece imposible que alguien pueda hacerme cambiar de opinión.


La mañana


Como una vieja arrugada

sin esplendor en los ojos...


(desnuda y débil,

se muere la mañana)


Cansada, desgrana su rosario

y observa el juego inmundo de la gente.

Un juego que consiste

en sorprender una mirada ingenua,

en colocar el mundo del revés,

en transformar el sueño cálido

en una pesadilla.


(corazones subidos en un entarimado para bailar un vals

a ritmo de zambomba y pandereta)


Ladramos como perros,

relinchamos como caballos,

bebemos, litros de envidia, como borrachos empedernidos

y atacamos a nuestros semejantes,

como lo hacen los cobardes,

por la espalda.


-De Sura-





Y esta canción, no sé a cuento de qué viene, pero me "sienta bien" ponerla aquí y ahora...

domingo, 29 de marzo de 2009

Carmina De Luna Brignardelli

...esta mujer es una entusiasta de la música. En Facebook nos deleita cada día con cosas sorprendentes. Hoy con su permiso, tomo "prestado" uno de los vídeos que ha puesto y que creo vale la pena ver: "Milonga del moro judío" de Jorge Drexler. (Espero que no te moleste, Carmina...)




Yo, como ella opino que la letra lo dice todo, que es una muy bella canción y que es un vídeo muy original.

Te saludo desde aquí, amiga...

miércoles, 25 de marzo de 2009

Ricard Salvat







Fallece el dramaturgo y director teatral Ricard Salvat



Figura imprescindible en la historia del teatro catalán de la segunda mitad del XX, Ricard Salvat fue el gran agitador de las artes escénicas en la Barcelona de la posguerra, cuya influencia decayó hasta practicamente desaparecer a partir de la década de 1990. Su denodada lucha por reflotar su prestigio personal fue estéril en un mundo, el del teatro, que ya hacía años que lo había arrinconado.

Ricard Salvat murió ayer, día 24, en Barcelona a los 74 años a causa de un derrame cerebral que imposibilitó que se presentara la reedición de su única novela, Animals destructors de lleis, (Editorial Meteora), ganadora en 1959 del Premio Joanot Martorell de Literatura Catalana, que esta semana se distribuirá en las librerías. Dejó inconcluso un ensayo sobre la historia del teatro catalán en el XIX en el que estaba trabajando actualmente.

Director, dramaturgo, ensayista, historiador y profesor universitario de teatro, Salvat nació en Tortosa (Tarragona) en 1934. De vocación teatral temprana, empezó ya en el colegio a inventarse obras teatrales que representaba junto con sus compañeros en improvisados teatrines de cartón. De allí pasó, ya en la Universidad de Barcelona -donde cursó Filosofía y Letras- a fundar y dirigir la Agrupación de Teatro Experimental (1953-1956) y junto a Miquel Porter creó el 1956 el grupo experimental Teatre Viu, que al año siguiente se integró en Agrupación Dramática de Barcelona, una compañía de aficionados.

Una beca del instituto Alemán le permitió ampliar su formación en Heidelberg, donde estudió Sociología y Filosofía, y posteriormente en Colonia, donde cursó Ciencias Teatrales. Fue en Alemania donde profundizó en la obra de Bertolt Brecht, que presentó en Barcelona a su regreso. En 1960 fundó la Escuela de Arte Dramático Adrià Gual (EADEAG) un ambicioso proyecto que recogía la idea de Alexandre Cirici de montar en Cataluña una suerte de Bauhaus, al estilo de la escuela interdisciplinaria de Weimar por la que pasaron artistas como Mies van der Rohe o Kandinsky.

La EADEAG, que hasta 1975 dirigió junto a María Aurèlia Capmany, fue durante una década y media el máximo referente de la escena teatral catalana. Desde allí, Salvat impulsó una concepción renovada del teatro e introdujo en España el realismo épico. La escuela, donde se veneraba a Salvador Espriu, Bertolt Brecht y Erwin Piscator, fue el vivero por el que pasó toda una generación teatral y de creadores entre los que figuran Núria Espert, Albert Boadella, Fabià Puigserver, Josep Maria Benet i Jornet, Feliu Formosa, Ovidi Montllor, Montserrat Carulla, Monserrat Roig o Ventura Pons, entre muchos otros.

Paralelamente a su labor de formación en la Universidad, Salvat se prodigó como director teatral. Durante la temporada 1971-1972 asumió la dirección del Teatro Nacional de Barcelona, desde donde programó obras de Àngel Guimerà, Josep Maria de Sagarra o Ramón María del Valle-Inclán. Desde 1977 a 1986 dirigió el Festival Internacional de Sitges, relación que finalizó con reproches mutuos, al prescindir el Ayuntamiento de la ciudad catalana que organiza el evento de sus servicios, por considerar que el festival precisaba una reorientación y abrirse a las nuevas tendencias.

Pese a que durante la década de 1980 la actividad de Salvat como director teatral fue intensa, no sólo en Cataluña sino también en diversas ciudades europeas y latinoamericanas, empezó a abrirse una brecha cada vez más profunda de incomprensión entre el director teatral y la escena catalana que le apartó de los escenarios.

Considerado una figura incómoda para muchos y un hombre profundamente polémico, la gran influencia que Salvat ejerció sobre el teatro catalán de la segunda mitad del siglo XX se diluyó a partir de la década de 1990.

(Este es un artículo del País)



El gran amor que sentía por el teatro le mantuvo a pie de escena hasta el final, "pese a todas las dificultades" vividas en "un país en el que el riesgo se paga muy caro". Lo decía Ricard Salvat , liberal y rebelde, por eso sufrió el ninguneo de las instituciones del país, y por eso también, durante las décadas de los 80 y 90 su trabajo se desarrolló en Alemania, Hungría, Egipto, Argentina, Italia o Portugal.

La profesión teatral enalteció ayer la figura de Salvat como el "padre de la nueva escena catalana", en palabras del actor Enric Majó, que trabajó a sus órdenes en Mirall trencat. "Era una autoridad en el mundo del teatro y desgraciadamente en Cataluña no se tenía consciencia. Hace un año fuimos a Túnez para presentar: Cruzando un puente, y le pedían conferencias a todas horas", subrayó.

"Fue un gran revulsivo del teatro de la posguerra. Lo hizo cambiar y evolucionar", añadió Novell, que recordó los ensayos, el pasado verano, de su último gran montaje. "Salvat nos escuchaba mucho y nos miraba mucho; nos dejaba hacer a los actores para que le sorprendiéramos", relató la actriz, que destacó del director su capacidad de reconocer sin rencor "cuándo se equivocaba o cúando era injusto".

(Este es un artículo del Periódico de Catalunya)




Y yo, después de todos estos datos, sólo tengo buenos recuerdos de este hombre al que debo mi pasión por la Literatura, fue mi maestro en la escuela Isabel de Villena. Allí, junto a la directora, Carmen Serrallonga, y demás profesores entre los que se encontraban, María Aurèlia Capmany y Ricard Albert, y compañeros como Enric Casasses, Martín Llauradó, Pau Riba, Carme Sansa, los Goytisolo, los Carandell y tantos y tantos otros, pasé varios de los mejores años de mi vida.

Por eso no puedo evitar poner aquí estas fotos de "mi curso" en el patio de la escuela. Una torre en la calle Emancipación.

Vaya también mi recuerdo a todas mis compañeras de curso: Fina Galí, Rosa Nobell, Pepa Enríquez, Marta Izoard, Luisa Bonmatí, Carmen María Ferrando, Carmen Aguilera, Luisa Parona, María Luisa Torres, Ana Mª Barbat, Marisa Iglesias, Josefa Malagrida, Nuria Puigdomenech y muchas más que no están en las fotos y otras que me consta ya han desaparecido... Y para el "Sr. Salvat", allí donde esté, le deseo que siga haciendo lo que más le gustaba: Teatro.

lunes, 23 de marzo de 2009

Recital





Este jueves 26 de marzo a las 19,30 h. estáis todos invitados a escuchar los poemas de Júlia Bel, Alfonso Levy y Jesús Aguado, en el Café Tertulia NOSTROMO, C/Ripoll, 16 (Detrás del Hotel Colón - Zona Plaza de la Catedral) aquí en Barcelona.

La foto es de un recital anterior. (Y de espaldas, la cabeza de pelo corto y rubio que se ve, me pertenece). Intervinieron entonces, Teresa Shaw, Rodolfo del Hoyo y José Ángel Cilleruelo. Estos recitales los cooordinan Goya Gutiérrez (de pie) y Agustín Calvo Galán. Los últimos jueves de cada mes.

Los participantes en el próximo recital son, como ya he dicho anteriormente, Júlia Bel, nacida en Barcelona, es poeta, autora y directora escénica. Licenciada en Ciencias de la Comunicación por la Universidad Autónoma de Barcelona.

Alfonso Levy, también nacido en Barcelona, es licenciado en Filología Hispánica por la Universidad de Barcelona. Desde hace tiempo colabora en distintos medios de comunicación como Radio o TV. Se define como: aquél que está aprendiendo a pasear.

Jesús Aguado es autor , entre otros, de los siguientes libros: Los amores imposibles (Premio Hiperión, Madrid, 1990), Antología de poemas de las tribus de la India (maRemoto, Málaga, 2003), La poesía beat y Oriente (El Bardo, 2007). Dirige las colecciones de poesía Puerta del Mar, maRemoto y El Bocado de Bárbara. Ha vivido en Sevilla, Málaga, Benarés (India) y actualmente en Barcelona.


(Pienso ir y tomarme un buen té a la salud de todos)



lunes, 16 de marzo de 2009

La calle Feria

Y ese poema de Ana Márquez me recuerda otro de un sacerdote jesuíta, Ramón Cué Romano. Es un poema que pertenece a su libro: "Cómo llora Sevilla..."


"En la calle de Feria"

Ay, aquella ventanita
de la calle de la Feria,
donde se asoma la niña
de cutis azul y ojeras,
la niña que mira triste
y está enferma!
Siempre, cuando pasa el palio
verde de la Macarena
se para ante la ventana,
y como es la calle estrecha
saca su brazo de luna
y acerca el palio, y lo besa...
Y en el terciopelo verde
sus labios de rosa seca
dejan temblando un suspiro
junto a los flecos de seda:
-"¡Tú que pasas, Esperanza,
sáname, que estoy enferma!"
Y se cierran los cristales,
y la procesión se aleja,
y en el bordado del palio
una flor más centellea
como los ojos con fiebre
de la niña azul enferma...

Un año más. Viernes Santo.
Ya vuelve la Macarena.
Ya está junto a la ventana
buscando un beso su seda...
Por detrás de los cristales
se asoma la niña enferma...
Pero no sale, le daña
la brisa del alba fresca,
y tras la ventana llora
más azul cutis y ojeras...
En el palio tembloroso
que en el cristal se refleja,
ponen un beso sus labios
cárdenos de rosa seca:
-"¡Tú que pasas, Esperanza,
sáname, que estoy enferma!"
Y se pega a los cristales
su piel de cristal con venas,
y hay un sollozo en el alba
mientras la Virgen se aleja...

Un año más. Viernes Santo.
¡Ya no pases, Macarena!
¡Ya no te espera la niña
azul en la calle Feria!
No hay nadie tras los cristales,
nadie en la ventana ciega,
nadie que te ponga un beso...
¡Ya no pases, Macarena!
Que si al pasar, tus reflejos
en la ventana se espejan,
se quebrarán los cristales
de desilusión y pena,
como se quebró la vida
de la niña azul y enferma...
Ya no hay nadie en la ventana.
¡No pases ya, Macarena!

-"Deja que pase, que pase..."-
(cantó en el alba una estrella.)
"Ella aquí no es Esperanza,
ni yo aquí soy rosa seca.
Ella es toda posesión
y yo rosa fresca, fresca...
Que pase, si en mi ventana
se copia el palio, no temas,
me asomaré a mis cristales
para besarlo, hecha estrella,
y se quebrarán de gozo
como un aplauso en la fiesta..."

Viernes Santo. Madrugada.
¡Pasa, pasa, Macarena!

Érase una vez una niña azul...


¡Bellísimo poema de Ana Márquez! de su libro: "quedan los pájaros"

Érase una vez una niña azul.
Érase una niña hermanada con el silencio,
que se tragaba los cielos, pluma a pluma,
para romperse en una fiesta de pájaros y mañanas.

Érase una vez una niña azul,
que absorbía las muecas astrales de Sirio
enterrándose de abajo a arriba en la aurora
con una sed desordenada de alondras,
que con una mirada desventraba la noche
esperando que al sol le brotaran vuelos.

Érase una vez una niña azul,
que rastreaba el porvenir desafiando a los álamos,
que respiraba a pleno dolor la luz de los trigales
en los que anhelaba encontrar un nido de lágrimas.
(Una niña-árbol que quería ser viento).

Érase una vez una niña azul.
Érase una vez una niña desesperada
por arrancarle a la cruz mustia de los días
un corazón de jaramago o madreselva
un corazón sabio
para seguir soñando,
para seguir cantando a destiempo.

Carles Duarte i Montserrat




Hoy quiero dedicar aquí unas palabras a un hombre del que tengo la suerte de ser amiga. Es un magnífico escritor y poeta y sobre todo un maravilloso ser humano.



De su libro de poemas, Tríptico hebreo, escribo algunos que me impresionan en particular.























Hay quien ni de día ni de noche
ve cerrarse sus ojos por el sueño
Eclesiastés, 8.16

Mientras duran tus días
tu mente te habla
del áspero temor y el deseo inconstante,
de la montaña de cristal,
de la piel que rehuye,
de las escamas del tiempo.
No se cierran los ojos,
observas el espejo,
las voces derruidas;
buscas al Dios que te ha soñado
y callas.

Llevas en los labios
una hoja de menta.




Cuando alguien muere
su herencia serán las sabandijas y los gusanos
Eclesiástico, 10.13

Cuando alguien muere,
un sueño se extingue:
el deseo anhelado en la mirada,
la seducción del fuego,
el olor de la tierra,
el sabor de la fruta,
la soledad del poniente,
el afán de aprender,
el anhelo de perdurar,
el tacto abrasador,
aquel recuerdo
que pacientemente veneras.

Cuando alguien muere
una ternura se acaba,
ya enjuta la esperanza,
ya sin propósito,
tan sólo un grito,
inevitable y desnudo,
hasta que el cuerpo
empiece a corromperse
y el aliento atraviese la luz.

miércoles, 11 de marzo de 2009

Viaje relámpago

Me voy a Madrid. Un viaje relámpago. Así que estaré unos días sin escribir, amigos, pero creo que podré volver a hacerlo el sábado y si no, el próximo lunes.
Espero que a Antonio (Huerga y Fierro, editores) le guste alguno de los dos poemarios que he preparado, para que me edite por lo menos uno. Aunque entre una cosa y otra, no sé si podrá salir este año...

martes, 10 de marzo de 2009

Pasa el tiempo...

Esta noche he visto un programa de TV. Ha salido cantando Pablo Abraira. Cantante que me tenía enamorada platónicamente hace años. Ha cantado con voz en directo una de mis canciones preferidas: Gavilán o paloma. Sin embargo he podido constatar, una vez más, que los años no pasan en balde. Dejo aquí unos vídeos, de "antes" y "después"( aunque éste de "después" diga "hoy" no es precisamente de hoy). Y no dejo el de "hoy", hoy, porque sería demasiado morboso por mi parte y en realidad porque no lo he encontrado. (Por otro lado, tengo que reconocer que a pesar de todo ese hombre sigue siendo un seductor y yo sigo ¿más o menos? enamorada de él, probablemente porque "me pueden" los recuerdos . Me pasa lo mismo con Luis Eduardo Aute, del que también hablaré en otra ocasión.)


Pues, ¡vaya! se me ha caído el alma a los pies un poco. Acabo de descubrir unos vídeos de Pablo Abraira participando en un concurso fuera de España, supongo que parecido al de "Mira quién baila" que emitía aquí TVE. Estos concursos acostumbran a ser con fines benéficos, por lo tanto tienen todo mi respeto, así como los personajes que colaboran o participan en ellos, pero... ¿Por qué será que siempre hay un pero...?


El tiempo

Los pensamientos, teñidos de negro,

juegan al pasar por túneles ahumados.

Grito, gimoteo, escribo,

miles de seres me empujan a hacerlo.

Mas las palabras que goteo

son oscuras y frías,

como si ya estuviera muerta.

El tiempo aún me ve

y me ordena: di esto,

aquello...

Y no me enseña a disfrazarme de esperanza.

(Del poemario: Sura)

La Feria



"Caminé por senderos
que llevaban a la Feria...
El aire cantaba
impaciente por recobrar los colores
de los farolillos encendidos.
¡La Feria...!
Aristocrática y campesina.
Vestidos de volantes
desplegados sobre la parte trasera
de calesas engalanadas.
Hombres de tez cetrina
montando caballos bailarines.
Sombreros de "alancha"
compitiendo con claveles,
mantones y peinecillos,
en una morenería de voces desparramadas
por el interior de las casetas.
Exceso, exageración lujuriosa,
saciedad y, por qué no decirlo,
más de una sacramenta disimulada
bajo la agitación de los abanicos...
Siempre perdía el último autobús
para volver a casa
y regresaba caminando.
No podía evitar sonreír ante lo que sabía,
que no era nada entonces.
Y menos es ahora,
que ya he visto a la muerte
desgajar partes de mi cuerpo.
Por el viento caminaban bengalas
y fuegos de artificio,
lluvia de calor atronadora
que encendía el cielo de amarantos
para caer después, gris de ceniza, sobre el cuelo.
Y, de golpe, me invadía la tristeza...
Distraída, equivoqué el camino.
Quizá me puse a caminar, en mala hora,
por un sendero que conducía
a la pena del mañana.
Un mañana que es hoy
y ya me está mordiendo.
Noto que me transformo en un ojo
pequeño, azul y frío,
cíclope enano que me insufla
una profunda inquietud
y una manera especial de sentir,
decir y ver las cosas.
Para seguir, he de inventarme
otra vida cada día..."
(Del poemario: Los que no volvimos)

domingo, 8 de marzo de 2009

Época de calçots


La "calçotada" es una comida que consiste en hacer los calçots: gajos de las cebollas blancas recolectados especialmente para ser comidos así, a la brasa, y mojarlos después en una salsa especial hecha con almendras, avellanas, tomate, ajos asados, pan tostado, perejil, aceite, vinagre y sal. Después de los calçots sigue una parrillada de toda clase de carnes: butifarras, costillas de cordero, ternera, cerdo, pollo, según las preferencias de los comensales. La parrillada de carne también va acompañada de alcachofas y, a veces, de habas y guisantes tiernos que pueden hacerse a la brasa (con piel y todo) o en ensalada. Donde más tradición tienen los calçots es en Valls y, en general, en el Camp de Tarragona y en la Conca de Barberà.


Esta comida tiene lugar en general al aire libre, en "colla" (grupo de amigos), aunque ahora se sirve también en casi todos los restaurantes de Cataluña, acompañada del típico babero, ya que comer calçots es todo un rito que exige habilidad y concentración si no deseas acabar "pringado" de salsa y ceniza de las brasas.






Después de esta pequeña explicación, ni que decir tiene, que ya he ido a varias este año, en restaurantes y al aire libre que son las que más me agradan.





En Borges hacemos varias con distintos grupos de amigos.

Y al caer la tarde, después de un buen café o un té, se merienda pan de pages, con tomate o con ajo y aceite, tostado en las brasas y luego se aviva el fuego y se salta la hoguera, a riesgo de que alguien, alguna vez, se chamusque un poco cierta parte del cuerpo.



jueves, 5 de marzo de 2009

Días de cuarzo y aristas...

Sí, pienso que hay días de cuarzo y aristas y también de invisibilidad y quizá de imbecilidad, que se parece a invisibilidad, pero no es lo mismo, aunque es probable que la primera sea el resultado de la segunda.
¿Acaso parece esto un trabalenguas? Pues no...




Cuarzo azul

Me dejaste.
Miré detrás de mí y desde entonces soy sal.


La noche pasa lenta
mientras aprieto entre los labios madrugadas.
Por las ventanas transita el silencio,
la luna lo persigue, lo acosa
y encamina sus pasos hacia mi destino.

Siento aún tus manos en mi piel
y en el balcón, cada primavera,
las rosas que me regalaste
florecen de milagro.
El Sur se desvía de mi camino sin remedio...
Mañana le preguntaré al otoño por ti,
pero los días se cubrirán de humedad y nostalgia
porque ya sé la respuesta: No estás.
Escapaste de los paisajes invisibles
que creé para conservarte.

El tiempo ha roto en dos tu engaño,
mi ingenuidad unió los trozos en un poema
que nunca escribiré.
Desde entonces,
la palabra sílice se deshace en mi mano...

Mi amigo Antonio, en su blog, ha empezado a escribir unas "Ocurrencias". Y al leer la primera de ellas (Dos son seis) con una cita que le parece de Unamuno, (él no está seguro ni yo tampoco), se me ocurrió escribir lo que he escrito anteriormente y el poema: Cuarzo azul, que pertenece a mi poemario Sílice (SiO2),y que me parece que aquí "pega".

La frase es la siguiente: "Entre tú y yo no somos dos personas, sino seis: Tú tal como eres, tú tal como te ves y tú tal como yo te veo; yo tal como soy, yo tal como me veo y yo tal como tú me ves".

De todos modos creo que es una progresión geométrica, Don Miguel (si la cita es suya) se refiere a dos personas. Yo imagino que eso pasa con todas las personas que nos conocen y tratan, cada quién nos ve de un modo diferente y eso no está mal en principio. Para mí la cosa se fastidia cuando dejan de verte. Están tan acostumbrados a ti que te vuelves invisible a consecuencia de la imbecilidad con la que nos portamos a veces... ¿Sigue pareciendo un trabalenguas lo que digo? Pues lo siento, pero yo me entiendo.

martes, 3 de marzo de 2009

Pensamos y sentimos

He recibido un poema, lo ha escrito pensando en mí Carlos Fajardo. Sabe lo que me gusta el campo y mi huerto... ¡Gracias, Carlos, por este regalo!



Aquí lo pongo con todo mi cariño y espero con ganas la presentación en abril de tu nuevo poemario que creo se titula:"Suspiros rotos" y al que pertenece éste poema que me has enviado. Me pides que hable yo en la presentación del libro y por supuesto que lo haré. Tenemos pendiente una cena para un día de estos y espero que me des el manuscrito. Ya hablaremos.


Permíteme poner aquí la portada de tu primer poemario: "Pensamos y sentimos", con uno de los poemas tuyos que más me agradan.


Amor perdido


Para ti,
porque (a pesar de todo)
creíste en mí.

Para ti,
porque (a pesar de todo)
estuviste cuando te necesité.

Para tí,
porque (a pesar de todo)
iluminaste mi sinrazón.

Para ti,
porque (a pesar de todo)
nunca te alejaste de verdad.

Para ti,
porque (a pesar de todo)
eres mi historia, mi luz y mi dolor.

Para ti, amor, amor perdido...

La portada de este libro es un óleo de Juan Pons y se titula: "Composición". En el Prólogo hay una nota del autor que transcribo aquí:

"Según una antigua leyenda griega, en tiempos muy remotos, los seres humanos eran unos especímenes hermafroditas, es decir, macho y hembra a la vez. Eran hermosos, poderosos y felices viviendo en perfecta armonía con su vitalidad genuina. Pero en un momento fatal de su existencia, y llevados por su orgullo, osaron desafiar a Zeus.
El rey del Olimpo, henchido de ira, les partió en dos con su rayo, dividiendo sus capacidades en formas distintas y complejas, convirtiéndoles así en hombres y mujeres que buscan ansiosamente la parte que les falta para recuperar su unidad completa.
A veces creen haber encontrado su otra mitad, pero se engañan y desesperan cuando el hallazgo no es todo lo perfecto que desearían.
Los seres humanos no sólo tenemos problemas con la integración de esas mitades. También tenemos otros más serios y trascendentes, derivados de las dudas sobre nuestro ser y la verdadera esencia, la plural ética del comportamiento y la misteriosa razón del yo. Por eso, siempre necesitaremos de nuestros semejantes, para compartir la búsqueda de un atisbo de verdad.
Este poemario es una tentativa de plasmar en poesía algunos de los sentimientos y las ideas que más me han influido en cierta etapa de mi vida.
Acéptalo con indulgencia y consérvalo con mi amistad."

(Pues eso hago, Carlos, eso hago...)

En el Café del Teatre

... El domingo día 1 estuve en el Café del Teatre (antiguamente era un matadero/ escorxador) de Lérida. El grupo EnFado actuaba allí. Pasé un par de horas de lo más agradable y me pareció un buen grupo: la cantante, Càrol Blàvia, una voz estupenda, y los músicos geniales... Fui con mi marido y unos primos. La escritora Herminia Esteban, de la que hablaré más adelante, fue la que nos invitó.



Y aprovecho ahora para contestar a varios correos que me han enviado, diciéndome que debería escribir aquí en Bloggolb muchas más cosas mías y menos de otras personas. Procuraré complacerles, pero tengo la suerte de tener muchos y buenos amigos. Además me interesan y encantan las cosas que hacen, dicen o escriben, por eso me satisface ponerlas aquí... y de mí, pues bueno, ya intentaré escribir más...


El vídeo que incluyo no es de esta última actuación de los "EnFado", pero es el que he encontrado. Espero que os guste.